¡Viva el banano primitivo!

¡Media hora borrando spam! Me han ofrecido de todo y todos los comentarios (o lo que sean) en ingles. No sabía yo que fuera tan popular más allá de mi pueblo…

A lo que voy. En esta ocasión no hablaré de alguna de mis elucubraciones. Hoy no. Hoy voy a copiar aquí la elucubración espontanea de un amigo con su permiso, por supuesto.

Estábamos en un bar el otro día cuando después de dejar pasar amablemente a una abuelita con los nietos, dejar que se colaran dos pequeñajos en el lavabo porque no podían retener los fluidos corporales por más tiempo y bajar la voz por no molestar a una mamá amamantando a un bebé allí mismo, mi colega tuvo una premonición que yo suscribo viendo cómo se desarrollan los acontencimientos.

En unos años vamos a tener que pedir disculpas a todos estos padres por beber alcohol en el bar en frente de sus hijos. 

De veras que no quiero que llegue ese momento pero para cuando llegue que nadie se eche las manos a la cabeza porque ya avisé yo en esta bitácora tan mundialmente famosa.

Cada minuto que pasa más convencida estoy de que el plan que aprobaron a la carrera en Bruselas el domingo por la noche es otra huida hacia delante y lo peor es que ésto se parece cada día más a esa escena típica de película de aventuras en la que una piedrecilla en lo alto de la montaña nevada se va haciendo más y más grande a la vez que rueda ladera abajo para convertirse en una momnumental bola de nieve que acaba estrellándose con estrépito contra una casa en el valle.Resulta que nuestros dirigentes, de los cuales siento vergüenza ajena, se reúnen a la desesperada durante el fin de semana para “salvar la vida del euro y de la misma existencia de la Unión Europea”, cortar de cuajo las malas artes de los especuladores y convertir a Europa de nuevo en un vergel de crecimiento económico y prosperidad.Huida hacia delante me parece a mí, repito.A bote pronto se me ocurren millones de cosas que no cuadran o que chirrían en mis oídos cuando escucho la radio o sufro el telediario.

• Resulta que como la deuda se ha salido de madre hemos decidido endeudarnos más para dar señales al mercado de que nada puede con nosotros.
• Nosotros, europeos y presionados por la dirigente alemana, hemos consentido que a partir de ahora sea el Fondo Monetario Internacional el que organice nuestras idas y venidas sabiendo que el FMI está principalmente financiado por Estados Unidos y para colmo, el dinero que prestan es en dólares. O sea, nos endeudamos en dólares con Estados Unidos y además deciden cómo debemos devolverlos.
• ¿De dónde vamos a sacar 500.000 millones de euros? Emitimos deuda, imprimimos dinero al más puro estilo anglosajón a través del “quantitative easing” o nos ponemos directamente a trabajar de gratis. No sé, lo mismo en este punto se me escapa algo.
• Algo que me resulta chocante también es la vehemencia con a que el ministro de finanzas sueco defendía llegar a un acuerdo de estas proporciones minutos antes de la reunión. Pero si Suecia no tiene el euro… Sería la primera vez que viera yo tanto interés por solucionar problemas ajenos en esta unida Europa nuestra.
• Ahora el Banco Central Europeo dice que apoya hacer cosas que hasta ahora negaba con vehemencia. A lo mejor la palabra “independencia” ha cambiado de significado o el pastel es de tales proporciones y está tan envenenado que la desesperación se ha instalado en todas las altas esferas.
• Todavía no entiendo, y no sé porqué, cómo todo esto va a tranquilizar a nadie que ha decidido confiarnos su dinero, la verdad.

Otro día sigo.

Desde que se desató la crisis del gas –ese maravilloso elemento que nos permite sobrellevar el frío invierno- no paro de ver en televisión a Putin sentado en una mesa con alguien delante que, con voz compungida, le explica cuáles son los problemas que la pobre madre Rusia tiene que sufrir por tener que lidiar con esos horribles vecinos que les ha tocado y que, según las malas lenguas, roban el gas o simplemente boicotean las instalaciones.
El primer ministro ruso, con expresión seria y prestando mucha atención pide explicaciones y aporta soluciones dándole al mundo una lección de cómo hay que llevar los asuntos de gran calado.
¡Vaya circo!
La verdad que me da la risa al ver estas “entrevistas” preparadas. Tienen, no sé, un tufillo a dictadura trasnochada que a lo mejor funciona en Rusia pero que huele cuando se muestra por aquí.
Por favor, que alguien le diga a Putin que no nos creemos nada y que por mucho que haga públicas estas conversaciones de guión, en el fondo sabemos que lo que quiere es vender más caro el gas en plena oleada de frío que, para colmo, viene de Siberia.

Semanas elucubrando, de forma inconsciente claro está, han dado resultado. Ya encontré el problema a la crisis.

¿Por qué no damos toooodooooos esos miles de millones de euros a los ciudadanos con problemas en vez de a las empresas?

Las empresas que han robado, malversado, chantajeado y un largo etc, acabarán en el ostracismo junto con sus ejecutivos y como los ciudadanos de a pie tienen un colchón con el que ir tirando, hay tiempo a que nuevos emprendedores creen empresas que produzcan de forma más productiva dando trabajo a los que habían sido despedidos de las viejas empresas.

¡Con lo fácil que es la solución y lo difícil que se empeñan algunos en pintarlo!

Leyendo día sí y día también algo sobre la central nuclear de Ascó II me pregunto quién es el descerebrado que realmente piensa que la energía nuclear es la solución. A esos que tanto dicen que sólo con energía nuclear se pueden mantener la provisión de electricidad como hasta ahora les digo:

-Quién dice que no podemos empezar a racionalizar nuestro consumo y, para sorpresa de muchos, gastar menos.
-Con el espléndido sol y el desagradable viento que sufrimos en la península, dónde está el problema en desarrollar en serio el sector de las energías alternativas y ser líder mundial por primera vez en algo.
-Si tan buena es la energía nuclear, manden a sus hijos a vivir a las inmediaciones de Ascó y dentro de diez años nos cuentan la experiencia.

Dicen que la energía nuclear es la más barata de producir pero ¿tienen en cuenta lo que cuesta mantener las instalaciones sin fugas bajo control; el gasto que supone enviar los residuos radiactivos a otros lugares para que todo el mundo sufra por igual los efectos secundarios de tal experimento; las elevadísimas facturas que supone reciclar tamaña porquería y, por tanto, el dineral que nos gastamos en mantener estas plantas recicladoras sin nuevas fugas controladas y así sucesivamente; en el gasto sanitario que supone intentar curar el cáncer de personas bajo la influencia de radiaciones o porque la radioactividad ha llegado a la cadena alimenticia?
¿Por qué instalan siempre las centrales nucleares en lugares donde hay poquísima densidad de población? ¿Porque son seguras?

A estas alturas de la historia (con Chernóbil en la memoria) y con los avances tecnológicos que se producen cada día, sinceramente pienso que si existe energía nuclear y no hay indicios políticos de que se quiera dar importancia a otros recursos energéticos es porque algo hay detrás y cuando digo algo, me refiero a que los que se lucran con la energía nuclear son poderosos y porque a nuestros políticos les cantan la milonga y es mas fácil mirar a otro lado que solucionar el problema a largo plazo –y no con parches como nos tienen acostumbrados-, y mientras tanto, los únicos que realmente protestan (con toda la razón) son llamados estupideces tales como comunistas o gamberros. Esos señores se enfrentan al monstruo de forma pacífica y son tratados de forma salvaje por parte de las fuerzas de seguridad del estado cuando vemos todos los días cómo asesinos, ladrones y terroristas son tratados con guante blanco para cumplir escrupulosamente la ley.

Se me cae la cara de vergüenza.

Llevo varios días (en concreto tres) intentando averiguar si me gusta Obama o no. Ahora que no tenemos más remedio que acostumbrarnos a él…
Mientras duró la campaña electoral siempre pensé que me daba igual el ganador- al fin y al cabo este señor mirará por los intereses norteamericanos y si eso significa pasar por encima de Europa pues lo hará- pero tengo que reconocer que tras el discurso que dio de madrugada en Chicago me gusta bastante más.
Al principio pensé que me gustaba porque era más joven o porque era más exótico o porque simplemente prefiero a un demócrata en la casa blanca pero ya sé lo que es: es el primer político que no me da vergüenza ajena.
Pondré tres ejemplos: Merkel, Bush y Sarkozy (de los políticos españoles mejor no hablo).
Obama es distinto. No sé si lo hará bien o mal y la verdad que me da lo mismo, pero al menos da gusto verle por televisión.

He descubierto lo enganchada que estoy a los comentarios de los periódicos en la web. Cuando el periódico da la opción de escribir comentarios es como si empezara una cacería. Hay unas horas de silencio, normalmente el primer comentario es para apoyar la tesis del artículo en cuestión y a partir de ahí comienzan a llover (sobre todo cuando el tema es controvertido) opiniones cada vez más radicales y con insultos cada vez más personales que terminan en batallas cibernéticas.
Además siempre aparecen los mismos porque se aseguran de escribir el nombre del blog o de la página en la que participan. Supongo que así consiguen que gente como yo conozca lo que escriben o piensan (o lo que sea).
También me he dado cuenta de que casi nadie usa el “usted”. Por un lado no es algo dramático pero, al fin y al cabo, tratando con gente que no se conoce de nada…
Si alguien lee estas líneas que pruebe unos días a seguir los comentarios de algún periódico en concreto. Al final verá que es como si de discusiones familiares se tratara.

Después de unas semanas de no prestar demasiada atención a la red, he decidido echar un vistazo a los blogs que más me gustan. Cuál ha sido mi sorpresa al ver que la mayoría están en “dique seco”.
Una pena, porque alguno es de lo más entretenido. A lo mejor es la crisis o, simplemente, que la creatividad pasa por fases oscuras también.
Supongo que ahora los blogs dedicados a la economía están que no dan abasto o los que les gusta hablar de política. Para los que no tienen un tema concreto la cosas se complica porque tendemos a dispersarnos. Hablamos de esto y aquello, de todo y de nada y tras unos meses creemos que hemos hablado de todo lo que teníamos que hablar.
Quizá, ahora que las cosas andan revueltas, no hay tiempo para nada pero, como ya he dicho, es una pena porque algunos que escriben como hobby deberían dedicarse a ello profesionalmente.
¡A lo mejor es eso! Seguro que alguno de mis blogeros favoritos tiene ahora un supercontrato que le impide dedicarnos algo más de tiempo.
Si es así, ¡enhorabuena!, si no ¡ánimo, que hay gente que os lee!

¿Por qué en Inglaterra el tema preferido en cualquier reunión es el tiempo? Muy sencillo, porque es el único tema que no levanta ampollas y no provoca situaciones incómodas.
Aunque parezca mentira, los ingleses son capaces de rellenar horas y horas de conversación hablando de si hace sol o no, o si ha llovido más este verano que el anterior. La verdad que esta costumbre choca, pero elucubrando sobre el tema se llega a la conclusión que es una cuestión de utilidad.
Pongamos que se habla de política. Al cabo de dos minutos ya se sabe el que es de derechas y el que es de izquierdas; comienza la batalla dialéctica y al final, sin llegar a ningún sitio, se acaba en situaciones realmente incómodas.
Si, por el contrario, la conversación gira en torno a lo cansado que está alguno después de trabajar, tengan por seguro que alguna hace el típico comentario feminista. Acto seguido los del género masculino se ponen a la defensiva y comienza la acción. Resultado: alguien dejando la reunión de muy malos modos.
Supongamos que en la fiesta hay niños (pequeños) y se comenta la ropa tan mona que lleva la hija de tal; la hija de pascual por no ser menos contraataca con alguna galantería para con su hijo y algún que otro comentario irónico sobre la hija de tal. ¿Quién querría estar en la misma habitación?
Pero es que los hijos no son pequeños sino que ¡son adolescentes! Uf, conflicto intergeneracional a la vista y machetazos de un bando a otro por la forma de vestir, la poca educación, la inflexibilidad de los padres, el mucho dinero que dicen gastar unos y el poco que dicen recibir otros…
Que si nos hemos comprado un coche nuevo, pues nosotros hemos acabado de decorar el apartamento de la playa, pues ¡qué bonito estaba el Nilo cuando fuimos la última vez!, pues yo más, y yo más…
Está claro que la estrategia inglesa es la mejor. Hablar del tiempo relaja y podemos eternizarnos.

Todavía lo peor está por venir y ya la crisis ha hecho PUF. La hecatombe de los mercados sólo comparable con la crisis de 1929 (y aquello fue mucha crisis).
Pues yo no estoy de acuerdo. Esta crisis es mucho peor y si no, tiempo al tiempo.
Todavía no ha dado de lleno en la economía del bolsillo, todavía llegamos a fin de mes y la expresión “a duras penas” no se usa en todo su esplendor.
Desgraciadamente la hipoteca de los españoles es casi de por vida y  ya ahora el túnel se ve largo y negro.
Puede que como todo parece irse a la porra los tipos de interés al menos no suban y puede que como toda Europa está en crisis nos caiga algo de ayuda institucional (si es que llega el dinero para tanto).
Hace poco oí a una amiga decir que está de acuerdo con nuestro presidente en lo que a consumo se refiere: “hay que consumir más”. Dicha amiga comentaba que el dinero no puede desaparecer y en los últimos años había mucho por ahí.
Yo no pude comentar su reflexión porque seguro que la hubiera estropeado el día y hubiese provocado una reacción en cadena en su mente que la hubiese impedido dormir, pero lo que mi amiga debería saber es que todo ese dinero que andaba por ahí estaba justamente, por ahí. Era, en gran medida, ficticio y ahora nos damos cuenta que no está.
Si además le echamos un ojo a la evolución de la inflación (un destructor de dinero nato) queda poco de lo que agarrar.
Una pena, porque se supone que el dinero está para ayudar cuando hace falta. Pues esta crisis hasta eso ha cambiado.
No se fíe porque a lo mejor creía usted que tenía algo y lo que tiene es agua de borrajas.

Acabo de leer en el periódico (El País) que en Japón cada vez hay más cafeterías en las que los gatos andan correteando por el local para hacer algo de compañía a los clientes.
Viniendo de Japón me lo creo todo y si bien parece que todo allí es superfashion esta moda solamente delata la horrenda soledad a la que están atadas millones de personas allí.
No lo digo por decir; la mayoría de los japoneses que conozco se quejan de la soledad en la que viven. Extrañamente muchos de ellos tienen pareja aunque el amor a lo japonés es un tanto… ¿sui géneris? Muchas familias las forma el azar, algún catálogo de novios o novias, las presiones de la familia o intereses económicos. Repito que esto no me lo invento, me lo cuentan los japoneses que conozco.
Ninguno (salvo una excepción) quiere vivir allí. Todos desean quedarse en Europa pero parece que no son muy aventureros y prefieren lo malo conocido a lo bueno por conocer.
Una de mis amigas de allí tiene nada menos que 5 gatos y al paso que va terminará hablando gatuno o algo así porque a sus treintaypocos años ya es demasiado vieja (y no lo digo yo, vuelvo a repetir) para encontrar pareja y como es una persona necesitada de compañía – como todo hijo de vecino- pues cada vez que ve venir la nube negra pues otro gato que se compra.
De allí vienen todos estos robots que parecen perritos o consolas en las que tienes un animal doméstico al que cuidar virtualmente lo que me hace pensar que ya que no cuentan con el contacto humano (sean los millones que sean) pues buscan alternativas en la tecnología o en otros seres vivos más cariñosos.
Una pena, vaya.

Hay un momento en la vida del cada ser humano, en el que el concepto estético que tenemos de nosotros mismos se estanca. Y si no, ¿qué explicación tiene ver hombres cercanos a la sesentena con unas patillas que casi rozan el cuello de la camisa? O cincuentones con chupas de cuero que huelen fatal después de décadas sin haber pasado por una tintorería. O mujeres con flequillo, pelo teñido de rubio y media melena con sombras de ojos azules y camisa por debajo de unos vaqueros de talle largo.
Por no hablar de las gafas de pasta enormes de color marrón que alguno se gasta diciendo que se han puesto de moda nuevamente…
Para gustos los colores pero para mí que la gente de a pie deja de preocuparse por la moda en un momento determinado de su vida y se quedan estancados en esos años de juventud (que van desde los 15 hasta los treinta y…) y de ahí no pasan por muchos años que llueva.
Con la música sucede al contrario. Parecemos un acordeón. En general nos encanta todo lo nuevo en la niñez y en la adolescencia pero según vamos sumando años a la calenda comenzamos a volvernos más y más clasicones defendiendo estilos musicales que años atrás nos parecían de lo más rancio.
Hay gente para todo y para muestra los Rolling.  En mi opinión alguien debería decirles que entre tanta droga y tanta arruga a veces choca ver como saltan en el escenario porque por mucho que intenten evitarlo son y parecen abuelotes sacados de contexto.
Que conste que me encantan los Rolling pero creo que hay un tiempo para todo.
Todo esto me ha venido a la mente cuando vi ayer en la tele la ceremonia de clausura de los JJOO y me chocó mucho ver al guitarrista de los Zeppelín (¿o era otro?) tocando con muchas energías la guitarra como si de un pretendiente a Operación Triunfo se tratara y es que, aunque la mona se vista de seda…

No hace mucho escribí sobre la locura que embarga a los que van a ser padres. Pues bien, ahora resulta que los que han sido recientemente padres también están embargados por la locura. No sé si ésta es de la misma clase que la anterior pero lleva a pensar que ciertos niños están irremediablemente avocados a ser un grano en cierta parte tarde o temprano.
Creo que con la mejor de las intenciones, todos aquellos que están influenciados por esta extraña locura meten a sus criaturitas en una burbuja (metafóricamente hablando, por supuesto) donde están protegidos de toda clase de peligros que les fueran a acechar, como si de la misma jungla se tratara.
En principio, es del todo comprensible e incluso mandatario cuidar a nuestros bebés, protegerlos, amarlos e introducirles de la forma menos cruel posible en este mundo cruel. El problema llega cuando, de repente, esos bebés toman la delantera y en menos que canta un gallo son los reyes del hogar. Primero que si el pobrecito recién nacido necesita del olor de sus padres y por ello todos (padres y bebé) duermen juntos. Luego que como el niño duerme mejor en la cama de papá y mamá y todos estamos agotados con esta nueva aventura, pues sigamos durmiendo juntitos durante unas semanas más (pero son pasarnos porque tarde o temprano la criatura necesita su espacio). Más tarde…no, ya es demasiado tarde. Con cuatro meses el rey de la casa ya se ha coronado y ni admite dormir solo ni que le separen de los brazos de su madre (digo madre porque en los casos que conozco es ella la que pasa la mayoría de el tiempo con el bebé y porque en todos los casos que conozco ellas están siempre alrededor por aquello de darle el pecho y por si acaso…).
En fin, que los padres que empiezan a preocuparse de los berridos del bebé cuando está en brazos de la abuela o, incluso, del padre, para cuando quieren mudar al niño de la cama familiar a la cuna el susodicho pequeñín dice que NOOOOOOOOOO de forma que parece como si alguien le estuviera matando o algo así con gritos y berridos y pataletas y todo el arsenal disponible.
Los que somos testigos de estas situaciones sentimos….impotencia y en mi caso mucha pena por los pobres padres que, con la mejor de las intenciones (repito) han coronado a una criatura que no controla sus defecaciones como rey de su mundo.
Desde aquí me gustaría desear mucha suerte a aquellos que están en este punto tan crítico de la vida y espero que sean capaces de lidiar con lo que parece uno de los problemas más comunes de las familias de hoy en día.

Aquí estoy con 22,5ºC, bebiendo té y con los calcetines puestos porque tengo frío. ¡Frío el 10 de Agosto!
Pues sí. No sé porqué razón hasta los 24ºC paso frío y con más de 28ºC paso calor. No se trata simplemente de una ligera sensación, no. Cuando digo que tengo frío me refiero a que la nariz, los pies y las orejas las tengo congeladas y cuando digo que tengo calor es que estoy sudando por cada poro de mi piel.
Debe ser que mi cerebro y mi cuerpo van por libre y en esto de las temperaturas no se ponen de acuerdo.
Envidio a esas personas que cuando llega el verano se quitan la chaqueta, se ponen unos pantalones cortos y unas sandalias y ya tienen el uniforme para los siguientes tres meses; en invierno cambian las sandalias por unos zapatos, los pantalones cortos por unos vaqueros y…acabo de estornudar…lo mismo me constipo…añaden un jersey y ya tienen el uniforme de invierno.
Los que me conocen dicen que estoy enferma y los que me conocen más dicen que lo que estoy es medio loca porque sólo puede ser psicosomático (¡vaya palabro!) y con una terapia de shock se arregla.
¡Y un cuerno! Ya sé lo que son esas terapias. Yo medio en pelotas con 20ºC y con los pies en agua fría y todos mis amigos aguantándose la risa; o peor aún, en la sauna con 40ºC de media en la calle.
Según dicen, cada persona es un mundo y mi mundo es de extremos climáticos.
¡Qué le vamos a hacer!

Sólo dos palabras después de haber visto el partido.

¡QUÉ ABURRIMIENTO!

Seguimos y seguimos debatiendo, o más bien discutiendo, siempre que el tema del canon sale a colación.
Con el pleito que tiene lugar en estos días a cuenta de lo que un blogger escribió sobre la SGAE y de si es o no responsable de todo lo que en su blog aparece volvemos al debate de cada mes. EL CANON.
Yo sigo con el alma dividida porque si bien entiendo su existencia, no me gusta pagar un nuevo pseudoloquesea con lo caro que ya está todo. Además, como está de moda estar en contra pues me evito un motón de discusiones inútiles en cualquier reunión de amigos.
Sin embargo intuyo que la existencia de este “gravamen” está justificada por el hecho de que los que crean poseen sus creaciones, y por tanto, deben recibir compensación por el uso que se hace de ellas.
Los creadores (músicos, escritores, fotógrafos, programadores, escultores, arquitectos, investigadores,…) sienten que el público en general usa en su propio beneficio y sin ninguna consideración todo aquello por lo que han trabajado.
Fotocopias, topmanta, ¿paga usted por las fotos que cuelga en su blog cuando no son suyas?… La propiedad intelectual es eso: PROPIEDAD e igual que no cojemos el coche del concesionario de al lado para ir a trabajar, no deberíamos usar el trabajo de otros sin al menos compensarles por ello.

¿Para qué sirve un político?

Por favor, si alguien tiene la respuesta que me la transmita porque cada día que pasa aumenta mi confusión.

Esta es mi verdad.
Con esta frase muchos argumentan (o mas bien sentencian) sus opiniones como si realmente funcionara. Lo que esta frase implica es lo que me pone los pelos como escarpias porque parece que:
- No se tiene intención de discutir nada y no hay ninguna posibilidad de cambiar de opinión.
- Al meter la palabra “verdad” en la frase se pretende que realmente sea verdad lo que se dice.

Pues bien, con la Verdad hemos topado.
Parece ser que a nadie le interesa conocer la Verdad, simplemente utilizarla para ensalzar sus propias elucubraciones. Si ésta es su verdad ¿cómo estima usted la verdad de los otros? Si ésta es su verdad, y por tanto la defiende a capa y espada, ¿no debería considerar en la misma medida la verdad del que tiene delante?
El uso de esta frase sólo provoca incómodas confrontaciones y al final la palabra Verdad es vapuleada y ninguneada cuando se trata de una de las palabras por antonomasia.
La Verdad hay que respetarla en lo que vale, y es mucho. Verdad sólo hay una y es muy difícil de identificar. Hay una sola Verdad y muchas pequeñas (y por tanto erróneas) verdades aunque dudo mucho que el uso que le prodigamos respete esta gran diferencia.
Llevar la razón parece ser algo importante para el ser humano. Las verdades que muchos han tenido (porque parece que siempre ha sido algo que se ha querido poseer como si fuera un coche o algo así) han supuesto guerras, destrucción, engaños, miserias y muy poquitas veces han aportado algo de luz.
Si bien la Verdad anda por ahí, no creo que el hombre sea capaz de verla o encontrarla porque siempre habrá alguna verdad que se interponga por el camino y quizá sea mejor así porque ¿se imaginan a algún personajillo en posesión de la Verdad?

Hoy he amanecido con la noticia de que también Islandia se suma a la moda de cazar ballenas como parte de sus programas de “investigación científica” y, por supuesto, para uso interno. En este caso el gobierno islandes es mucho más modesto que el japones ya que “sólo” tiene intención de cazar 40 ballenas de la especie rorcual aliblanco.
Pues nada, habrá que respirar hondo, desear que no consigan su objetivo y volver a concienciar al mundo de lo cerca que estos animales están de extinguirse porque nosotros no paramos de pedir exquisiteces en los restaurantes.

Gracias Carlos Menéndez por su comentario en el post “noticias inquientantes”.

Acabo de caer en la cuenta de que paso llenando y vaciando el lavaplatos muchas horas de mi preciado tiempo. Si pongo el lavavajillas dos veces al día (en esta casa usamos muchos cacharros), a la semana suponen un total de 14 veces que multiplicado por las 52 semanas del año hacen un total de ….728 veces. Para no ser exagerados quitaremos cuatro semanas de vacaciones y otras cuatro semanas de la escasa ayuda que recibo en estos menesteres (por lo menos no plancho). En total 720 veces al año, multiplicado por una media de 10 minutos entre llenar y vaciar, suponen…7200 minutos al año (120 horas) como poco.
Creo que, en consecuencia, debería publicarse un libro titulado “El mundo del lavavajillas” o “Yo y mi lavavajillas”.
Ya me lo estoy imaginando. En el índice podrían desarrollarse los capítulos dedicados al mejor abrillantador, la variedad de pastillas detergentes, clases de sal en el mercado, cómo llenar más lavando mejor, posturas correctas para evitar dolores de espalda, cómo apañárselas para no acabar lleno de manchas, etc.
Seguro que si pregunto por ahí, todos lo que poseen un lavaplatos tienen su manera de colocar las cacerolas o si enjuagan o no los platos antes o si se aseguran o no de separar lo más posible los cubiertos.
Se pueden crear clubs y asociaciones de amigos del lavavajillas de la misma manera que ya existen los amigos del thermomix (o eso creo). Hasta podemos pensar en simposios dedicados al tema donde los encargados de lidiar con el lavaplatos puedan mejorar sus técnicas, ahorrar tiempo, y de paso, ligar en las reuniones de amigos después de la cena.
Lo mismo empieza a usarse en la consulta de los psicólogos como instrumento de acercamiento humano o canalizador de emociones dentro del nucleo familiar.
Al final resultará que el lavaplatos SÍ es imprescindible.

Este fin de semana –incluido hoy lunes-se celebra en Alemania una fiesta de lo más tradicional: Pfinsten (que a mi me cuesta mucho pronunciar). Si bien es una fiesta religiosa lo que se hace no creo que tenga nada que ver con la religión.
El sábado por la mañana estábamos poniendo a punto nuestras bicis cuando un grupo de chavales (unos 10) aparecieron al final de la calle corriendo y llamando de puerta en puerta. Inmediatamente, mi chico, de un empujón me metió en casa diciendo:
-Más vale que te metas dentro si no quieres que te arreen.
-¿Que me arreen?; pregunté yo, más como pregunta retórica que otra cosa.
-Sí, que te peguen.
-¿Perdona?
-Hoy es Pfinsten y los chicos tienen la libertad de pegar a quien quieran y cuanto quieran.
-¡Sólo esto podía pasar en Alemania!
Ante dicha explicación esperé dentro de casa unos minutos hasta que el griterío desapareció, y cual fue mi sorpresa cuando al abrir la puerta me encontré con un árbol enorme con cintas de colores colgando.
-Vamos a ver, ¿no decías que me iban a pegar?
-Lo siento, eso es mañana, hoy han traído el Mayo
¿Se dan cuenta? EL MAYO ¡Igual que en mi pueblo!
Parece ser que hay ciertas tradiciones que tienen mucho en común incluso cuando provienen de países diferentes. En el pueblo de mis padres, existe el Mayo, aunque se trata simplemente del tronco que untan con grasa y en cuya punta se ata un lazo. Los chicos del pueblo compiten por ser los más rápidos en escalar el tronco y tocar el lazo, supongo que para pavonear más que nada.
Volvamos a Alemania.
Ayer domingo, era el día de los porrazos. Yo, que estaba entusiasmada con la fiesta, decidí aguatar el chaparrón y ver de qué se trataba exactamente. A las 10 de la mañana llamaron al timbre los mismos chicos del día anterior con porras hechas con cartones doblados en forma de acordeón con las que me dieron unos cuantos “toques” en el trasero y los brazos (nada doloroso). Nos desearon feliz día y acto seguido se paró en frente de nuestra puerta un carro enorme tirado por caballos con una banda dentro tocando música tradicional. Unos caballeros vestidos totalmente de blanco con fajines negros alrededor de la cintura, nos ofrecieron snaps (chupitos) y el pregonero del pueblo (subido en el carro) nos invitó a la fiesta de cerveza y salchichas montada en la plaza.
Fue algo estupendo, allí de pie rodeada de chicos y chicas vestidos de blanco con guirnaldas de flores en el pelo, con el pregonero desgañitándose ya rojo por los snaps que seguro se había bebido, la banda tocando y yo y mi chico empezando a chupitos a las 10 de la mañana.
¡Sólo esto podía pasar en Alemania!

Es un hecho; Yoani Sánchez no podrá recoger el premio Ortega y Gasset por un “atasco” en la gestión de su permiso de salida.
No hay palabras…

Generación Y: http://www.desdecuba.com/generaciony/

Halle/Saale, Alemania, 20:00 horas. Tras una pantagruélica barbacoa primaveral, unos cuantos cuerpos se apretujan en el sofá del salón para ver un rato la tele y así tener tiempo de digerir los quilos de salchichas que, sin compasión, les han servido durante las cinco horas anteriores.
Nada de nada en la tele, como siempre, pero espera… ¡anda, Plácido Domingo! ¡Corre! ¡Plácido Domingo en la tele y parece que está cantando Zarzuela!
En principio no hay nada de extraño que Plácido Domingo cante Zarzuela pero es que los que me gritaban desde el sofá no han estado en su vida en España, bueno sí, en Palma de Mallorca un verano.
Pero ¿vosotros conocéis la Zarzuela? Pues claro, contestó uno, ¿no es la opereta española? Yo no supe qué decir.
Pasados unos minutos, no podía creer lo que estaban viendo mis ojos. Todo el mundo (siete personas) miraba con expectación la pantalla y alababan lo bien que canta este hombre y lo española que parecía la morena que cantaba con él (Ana María Martínez).
El concierto, que tuvo lugar a finales del verano pasado, era retransmitido desde la ciudad de Wiesbalen (capital de la provincia de Hessen) y Placido Domingo tenía como acompañamiento a la Orquesta Filarmónica de Baden-Baden. Para tal acontecimiento habilitaron una enorme explanada en uno de los jardines históricos de la ciudad o en una clase de castillo (no sé con certeza) y la gente acudió en masa.
Era obvio que hacía un frío de mil demonios pero ni un alma se movía entre el público. Al final del concierto la gente empezó a lanzar ramos de flores a los cantantes, con tal profusión que empezaron a ponerlos en el suelo porque ya ni Plácido, ni Ana María, ni el primer violín, ni la primera viola, podían con tanto.
Entonces llegaron los bises y al llegar a “Granadaaaa, tierra soñada por miiiiii….” no pude evitar un “Olé”, y como digo, todos mis compañeros de barbacoa encantados y disfrutando de lo lindo.
¡Seis bises! (aproximadamente otra media hora de concierto), uno tras otro y con el público en pie y yo pensando para mis adentros: Está claro que nadie es profeta en su tierra.

Sé que alguno querrá matarme por lo que voy a escribir pero es que no puedo más:

NO AGUANTO A FERNANDO ALONSO

No sé si es su persona o todo el trajín que se ha montado a su alrededor. Cada vez que veo escrito su nombre se me ponen los pelos de punta, lanzo un improperio y paso a la siguiente noticia.
Que si ha dicho tal cosa, que si le han acusado de tal otra, que si el tiempo, que si el entrenamiento, que si es el mejor, que si se va a Suiza, que si tantea a Ferrari ¿Ven? Incluso teniéndole alergia me entero de todo (o de casi todo).
Tooodos los días “dale que te pego” con la F1. Está claro que cuando algo gusta o hay algún español que destaca, tenemos que hablar de ello a cada minuto.
Pues yo ya estoy saturada, asi que el mundo de la F1 puede contar de forma oficial con una seguidora menos.

Hace unos días leí en el periódico “El país” un peqeño artículo que daba cuenta de ciertos problemas que los balleneros japoneses tuvieron para cazar a estos enormes cetáceos. En definitiva, no han logrado la cuota prevista y acusan a los ecologístas del “fracaso” de la campaña.
El susodicho artículo se titulaba “Japón caza 350 ballenas menos por el acoso de los ecologistas”. Gran noticia pensé y sin embargo algo me decía que quizá no era una buena noticia.
Hay noticias que me dejan indiferente, otras me calientan la sangre a unos niveles que tengo problemas para terminar de leerlas (no digamos cuando lanzo insultos a la televisión a la hora de las noticias) y otras sin embargo, me provocan confusión.
Cuando me enfrento a una noticia, no sólo busco la información propiamente dicha, también intento relacionarla con la realidad que me rodea o, al menos, le busco un sentido. El título de este artículo me confundió desde un principio porque no supe, y aun no sé, buscarle un sentido.
Vayamos por partes:

Información—-Pennsamiento asociado
Japón caza—–¡Qué horror!
350 ballenas—-¿Pero quedan tantas? Yo pensaba que estaban en peligro de extinción.
350 ballenas menos—-Ah! Si es que me lanzo a pensar horripilanteces antes de tiempo.
Por el acoso de los ecologistas—-Olé. Parece que empiezan a dar caña.
Ecologistas—–¿Qué ecologistas? Seguramente todos los disponibles.

Para que yo me entere: resulta que los japoneses cazan ballenas pero unos ecologístas anónimos no les han dejado hacerlo.
No se ustedes, pero yo no termino de creerme esta afirmación.
La que parece haber difundido esta información es la “Agencia Japonesa de Prensa” y yo me pregunto: ¿porqué quieren hacernos partícipes de un fracaso sobre un tema que consideran de interés nacional? ¡Ya lo tengo! Porque en el fondo son muy buenos y los malos son esas organizaciones ecologistas que les impiden llevar a cabo sus proyectos de investigación que, por supuesto, acaban en los puestos de venta de pescado de las clases privilegiadas que pueden pagar muuuuchos yenes por comer una delicatessen.
Parece ser que esos “ecologistas estadounidenses” (según precisa el artículo) atacaron a los balleneros abordándo uno de ellos directamente o lanzando bombas fétidas a otro que causaron incluso alguna lesión lo que obligó a parar la pesca durante un mes ¡un mes una flotilla parada por dos barcos! A eso sí que se le puede llamar compañerismo.
A mí me da que no han encontrado las 900 ballenas que tenían permitido cazar y se tienen que conformar con las 551 que han conseguido pescar para sus “labores de investigación”.
Yo no sé que investigan estos japonese con tanta ballena y no sé tampoco de qué se quejan, porque material no les va a faltar. Me pregunto cómo serán de grandes los laboratorios donde pretenden se realicen la investigaciones.

Desde que leí el artículo de las ballenas me han venido a la mente un montón de preguntas:
¿para investigar es necesario cazar a una ballena con su bebé? ¿Consideran necesario cazar ballenas hasta que no quede ninguna? ¿Habrán decidido parar de cazar por miedo a exterminarlas definitivamente? ¿Necesita un japonés comer ballena para sobrevivir?

Quizá deba sentirme contenta por las ballenas que no han logrado pescar o triste por las que han pescado o felíz por ver cómo esos ecologistas (quienes quiera que sean) consiguen su propósito o triste por el pobre gobierno japonés; no sé…

Todos miramos al cielo y pedimos fervientemente que las nubes se queden y empiece a llover. Al menos eso es lo que parece.Pero sólo lo parece, porque en cuanto empieza a llover y llueve durante más de dos horas, nos quejamos porque echamos de menos el sol, porque salir por ahí se hace más incómodo y porque ¿a quíen le gusta mojarse? Mi pregunta es ¿quermos agua o no? Hace un montón de años, un pequeño personajillo con delirios de grandeza se dedicó a mandar construir reservas de agua: los famosos pantanos. Independientemente de quién los mandó construir hay que reconocer que hasta ahora, nos han ayudado a sobrellevar las sequías que cada pocos años nos estrangulan hasta casi hacernos morder el polvo.Parece que ahora los trasvases son la solución y además la exusa para comenzar lo que los periodistas han dado en llamar “la guerra del agua”. Para mí, el concepto de “guerra del agua” es un poco absurdo, si tenemos en cuenta que todo el mundo tiene agua, aunque unos más que otros.Murcia clama por el trasvase pero no parece clamar por todos los campos de golf que menudean por la región. Y no sólo en Murcia; parece que todas las zonas con escasez de agua cuentan con una oferta infinita de este tipo de entretenimiento de lujo.Después de construir sin control, acabar con los ecosistemas naturales de las zonas costeras (que por cierto fueron los que atrajeron a los primeros turistas y no esas horrendas torres de hormigón) y cubrir de plásticos lo que quedaba, nos asombramos de que cuando llueve, lo hace de forma torrencial y se lleva todo por delante. ¿Todo?, ¡pero si no hay nada en el camino del agua, sólo casas construidas en lugarles inapropiados!No parece que tengamos conciencia del problema. En general, pensamos que todo se arregla porque llueva de vez en cuando y lo único que hacemos es hacer el problema cada vez más agudo.Desertizamos día a día un país que ya está tocado, desperdiciamos el poco agua que nos queda en campos de golf, piscinas y urbanizaciones y parece que la tecnología del reciclaje (de agua) no nos llama demasiado la atención.Si a todo esto añadimos el calentamiento global que sufre todo hijo de vecino, ¡voila!: comemos polvo y trabajamos en un futuro tan vacío como el desierto. El agua, como el aire, son imprescindibles para la vida y los parches no solucionan un problema con el que tenemos que vivir de todas formas.Hay que vivir con lo que se tiene y mejorarlo, si es posible, son empeorar la situación de los demás.

Schadenfreude es una palabra alemana con un significado muy especial. No porque signifique algo desconocido o excepcional sino porque, por lo visto, ningún otro idioma tiene una palabra para nombrar lo que significa.
Schadenfreude significa más o menos “alegrase de las desgracias ajenas” y, aunque me siento fatal por ello, en estos momentos tengo algo de shadenfreude.
A nuestro alrededor comienza a propagarse la pestilencia de la crisis. Al principio parecía que era algo inventado por algunos locos, luego pasó a ser un nerviosismo que venía de EEUU con eso de las hipotecas basura, hasta que aterrizó en Europa y las bolsas comenzaron a bajar y bajar y bajar…
Resulta que en España también tenemos una crisis y seguimos creyendo que viene de fuera. Pues no, nuestra crisis es “made in Spain” y como “Spain is different” pues nos la vamos a comer con tortilla de patata en vez de con kartoffeln.
Durante años hemos estado construyendo, o mejor aun, dejando construir sin control pensando que eso era progreso, que creaba empleo, que nos ponía a la altura de Europa.
Nada más lejos de la realidad.
Esta crisis que todo el mundo nombra y que da tanto miedo la hemos parido nosotros y con todo el conocimiento de causa. En la zona donde vivo se llegan a pedir 47.000.000 de las antiguas pesetas por un pisito con tres habitaciones, una de ellas sin ventanas, y lo mejor es que el dueño te habla de las maravillas de dicho inmueble dejando claro que bastante barato lo deja.
La locura inmobiliaria ha emborrachado a cada una de las familias que conozco. En Madrid la gente vendía pisos porque lo que quería era comprar un piso más grande. ¿Para qué? Pues para tener un piso más grande.
Yo siempre me he sentido por detrás en esta carrera por comprar una casa. Siempre me he preguntado cómo otros con un sueldo modesto podían permitirse tener hipotecas de hasta 45 años, un apartamento en la playa y perro.
Mi Shadenfreude no es por ver como los que tan alegres se las gastaran tengan que pedir prestado para poder pagar la hipoteca o para llegar a fin de mes. No. Mi Shadenfreude es más bien por la idea de no tener que dar excusas nunca más por no pagar 1800€ al mes por un piso que nunca llegará a ser mío.

Debe ser muy difícil ser catequista en estos días. Supongo que siempre lo fue aunque ahora me pregunto cómo estos pobres creyentes consiguen inculcar los mandatos de la Iglesia Católica sin que se les note lo difícil que es creerse todo lo que la jerarquía manda creer.
Debe ser muy difícil hacer entender a unos jóvenes adolescentes (con la líbido por las nubes) que practicar sexo está pero que muy mal y que pueden arder en el infierno si no se controlan. Eso sí, si por cualquier casual (Dios no lo quiera) alguna se queda embarazada que no se preocupe que Dios es amor y con que se sienta culpable por el resto de su vida vale.
Debe ser muy difícil predicar e inculcar la modestia, la generosidad y la humildad cuando en casi todas las fotos del Santo Padre asoman debajo de los ropajes unos preciosísimos zapatos de cuero rojo de Prada que cuestan lo que muchos no ganan ni en un mes de trabajo .
Se bebe vino en la misa (poquíííííííííísimo según nos dijo el cura hace más de quince años), hay una marca de cerveza que suministra al Vaticano (recordemos que el Papa es bávaro), hay vinos incluso, que llevan el sello papal, los sacerdotes que llevan más de tres años en el oficio sufren sobrepeso y los pobres catequístas erre que erre con lo de la gula y lo de consumir drogas. ¿Cuántos cafés beberá el Santo Padre cada día?
“Cumplir con el ejemplo” es una lección que se les olvida enseñar a los catequistas, porque la iglesia con sus continuas contradicciones se lo pone muy difícil.
Con el Catecismo en una mano y el Nuevo Testamento en la otra, me imagino qué es lo que piensan los catecistas cuando tienen que preparar la charla del día siguiente: ‘mañana seguro que me preguntan por los nuevos pecados así que no queda otra que preparar algo sobre el medio ambiente y las ballenas porque lo de la riqueza, con el hijo del banquero no lo puedo tocar y lo de las drogas después de la fiesta del otro día…’
En fín, una profesión muy dura la de ser catequista y, por lo visto, muy mal pagada.

 Hace un rato he recibido una llamada de lo más inquietante. Todavía tengo los pelos de punta y, para qué negarlo, me ha amargado la comida.La llamada en cuestión se debía al inminente cumpleaños de uno de mis amigos. Resulta que la novia de dicho amigo necesita que le compremos su regalo (el de la novia) en secreto para que él no se percate. Hasta aquí bien. Yo no tengo ningún problema en organizar regalos para quien haga falta. El shock traumático ha llegado cuando le he preguntado si tenía alguna idea de lo que los otros amigos podíamos comprar al cumpleañero y la respuesta ha sido:-Lo que queráis, pero libros no porque ya le van a regalar uno mis padres.Creo que cuando he colgado el auricular me temblaban las piernas.¿¡Libros no!?¿¡Que ya le van a regalar uno!?¡Desde cuándo se tienen suficientes libros!Estoy perpleja, tanto que no paro de darle vueltas al asunto. Creo que voy ha dejar de ser amiga de alguien por primera vez en la vida. Con amigos como esta chica, ¡quién quiere enemigos!Estoy segura que lo que esta buena señora tiene en mente es que le compremos ropa o algo así. Pues va lista porque no sólamente le vamos a regalar un libro, sino que le vamos a regalar una colección. Todavía no sé de qué pero de algo que además sólo le interese al que cumple años para que su chica vea como algo que no le interesa ocupa estanterías en el salón y acumula polvo sin que ella pueda hacer nada para evitarlo.¡Que no compremos libros!Hasta el día de hoy siempre pensé que regalar un libro (si está bien escogido) era un acierto en cualquier caso. Voy a tener que replantearme los esquemas porque si encima de que me exprimo los sesos en buscar un buen libro y me gasto la pasta para que luego vengan y me digan que tanto libro no mola… Lo irónico es que a mi amigo (el que cumple años) le encantan los libros. No pienso transigir, ya está decidido.¡Menudo jamacuco! Creo que voy a tardar en recuperarme.

Me encuentro en estos momentos frente a una persona que come con tal ansiedad que incluso resulta incómodo para los que la rodean. Dicha persona ni siquiera se percata, porque está tan concentrada en comer lo que tiene delante que nada la haría enfocar a otra parte a no ser que tuviera que ir a rellenar el plato.
El sobrepeso de dicha persona muestra a todas luces que la batalla está perdida y que nada puede remediar la glotonería que parece ternela presa.
Hace unos días oí como una joven murió en la mesa de operaciónes durante una reducción de estómago. ¿No sería mejor cambiar los hábitos alimenticios antes de llegar a estos extremos? Teóricamente sí, aunque parece que comer y comer no resulta un problema al principio y para cuando la persona con sobrepeso realmente reacciona ya es demasiado tarde. Cuando ninguna dieta funciona, la salud se resiente y salir de casa requiere un esfuerzo olímpico lo único que queda es la intervención quirúrjica, con los riesgos que conlleva.
Un tema que nadie parece tocar, o al menos públicamente, es el estado anímico general de personas que sufren un evidente sobrepeso. Siempre se dice aquello de que los gordos son personas más felices y que los delgados son más nerviosos y menos felices. Sinceramente creo que no. De hecho pienso que los gordos no se gustan demasiado asi mismos y se refugian en la comida pretendiendo que no pasa nada.
En principio, no hay ningún problema en tener unos kilos de más. Lo que ya no es normal es no tener la movilidad necesaria para atarse los cordones de los zapatos. ¿Se han percatado que las personas muy gordas no usan zapatos con cordones? “Obesidad mórbida” es un concepto cada vez más común y la sufre cada vez más gente. ¿Por qué?
A todo esto, la persona glotona de enfrente sigue comiendo sin darse cuenta de que llevo unos segundos mirándola fijamente (sintiéndome fatal por ello) y, desgraciadamente, no soy la única.

A mí me inculcaron desde pequeñita que tenía que buscar amistades allá donde estuviera porque tener amigos era algo muy bueno. Recuerdo aquella famosa frase que mis padres no paraban de repetir: “hay que tener amigos hasta debajo de las piedras”. Yo, que siempre fui muy obediente, me esmeraba por tener una pandilla de amigos o, mejor aún, ser parte de la pandilla de los “guays” y, la verdad, nunca tuve queja.
A todo esto siempre me chocó que mis padres, a parte de algún vecino o algún compañero de trabajo, no parecieran tener una larga lista de amigos con los que compartir los fines de semana. Un día que amanecí preguntona le inquirí a mi madre;
-¿Por qué no tenéis muchos amigos?, pregunté.
-¡Vaya pregunta hija! Ya descubrirás con el tiempo la cantidad de amigos que se van dejando por el camino.
Hoy entiendo perfectamente aquella afirmación.
Creo que a lo largo de mi vida –que no es muy larga, por cierto- he tenido decenas de amigos pero si ahora echo las cuentas, puedo contar a mis amigos “actuales” con los dedos de una mano.
Estando en el colegio tenía multitud de amigas que se disiparon como la niebla en el momento que pasé a la secundaria. De los amigos que hice en las academias de inglés o de música mejor ni hablar porque difícilmente recuerdo algún nombre.
El instituto fue, quizá, donde pude intimar con más gente pero todo quedó reducido a la “casinada” (poque aun tengo una amiga de aquella época) en el momento que comenzó la dictadura de las hormonas. Que si este chico es mío, que si a mí me gusta más, que si esta es una pelandrusca, que si mi superamiga me ha quitado el novio… En fin, toda una época de intensivas experiencias pero de catastróficos resultados en lo que amigos se refiere.
La universidad, sin embargo, dejó más huella a largo plazo porque en ese tiempo conocí a personas muy interesantes que cuidé y guardé todo lo que pude hasta el día de hoy. No son muchos los amigos de mi etapa universitaria pero sí son amigos que creo que tendré siempre.
A éstos hay que añadir los escasísimos amigos que he mantenido a través de los años gracias a los trabajos (porque he pululado mucho) que he tendio. De hecho, son las amistades que ahora mismo mantengo aunque tengo que decir que lo que hoy considero amistad está muy lejos del concepto que tenía cuando era niña.
Mis amigos siempre estarán ahí para ayudarme, igual que yo siempre estaré para ellos aunque ya no pienso que tengo que compartir el 95% de mi tiempo libre con ellos. Quizá sea porque tenemos vidas diferentes, quizá porque la diversión no es la única razón…quién sabe.
Está claro que los amigos los encuentro, no los busco. Tengo comprobado que cuantos más amigos quieres, menos tienes. Creo que todos tenemos un montón de conocidos con los que pasamos algún rato que otro pero amigos, muy pocos.
Lástima que tantos se hayan quedado por el camino.

Pues sí, soy una llorona. Ya iba siendo hora de aceptarlo. No sé si es bueno o malo pero ahí está.
En cuanto algo fuera de lo común sucede, lo primero que asoma son esas lagrimitas imposibles de evitar. Lo que me ha tenido confundida durante mucho tiempo es que nunca consideré esas lagrimitas como lloro así que teóricamente sólo lloraba en situaciones límite. Ahora me doy cuenta de que me engañaba a mí misma y, lo que es peor, intentaba cambiarlo.
Dudo mucho que mis “llantos” sean reflejo de una mayor sensibilidad ante la vida. En principio sufro más o menos como todo el mundo aunque a mí se me nota, y mucho. Esa es una de las mayores pegas: se me ve venir.
Llorones hay muchos (más de los que yo pensaba) pero la mayoría lo ocultan. Yo lo entiendo porque una de las cosas que está peor vista en este mundo es que seas una llorona. Para los chicos es sin duda mucho peor porque desde niños tienen que cumplir con esa imagen de macho “machacoaquiensemepongapordelante” que no ayuda en nada a expresar sentimientos por muy genuinos que sean. Al final llorar se convierte en una acción privada porque el lloro provoca situaciones muy incómodas alrededor.
La gente no sabe cómo reaccionar. Primero piensan que algo malo te pasa, luego cuando se dan cuenta de la causa intentan darle explicación (demasiado racional en la mayoría de los casos) y, cuando parece que ya no lloras, actúan como si nada hubiera pasado.
Lo más difícil es explicar porqué lloras justo cuando estás en pleno jamacuco porque a parte de lo que te pasa por dentro, tienes que luchar contra el hipo o la voz entrecortada, porque cuando una llora las palabras no salen y eso no hay manera de hacérselo comprender a nadie.
¡Qué le vamos a hacer!
Normalmente mis lloros no son consecuencia de situaciones tristes (a no ser que esté viendo un dramón) sino que son reacciones espontaneas a situaciones inesperadas. Por eso creo que no tienen importancia, sólo hay que esperar a que pase.
Cosas que me hacen llorar:
- Los finales felices.
- Los finales tristes.
- Las grandes aglomeraciones. Lloré la primera vez que fui a ver un partido de fútbol y vi a tanta gente junta.
- Las malas noticias.
- Las buenas noticias.
- Cuando me enfado lloro.
- Los grandes cambios (mudanzas sobre todo).
- Cuando descubro nuevos aspectos de mi personalidad o de la personalidad de alguien a quien aprecio.
- Los chistes buenos. Cuando me río de veras lloro tanto que la gente no sabe muy bien cómo tomárselo.
- Despedirme del trabajo aunque lo esté deseando.
- Mirar el fuego.
- El estrés.
- Escuchar la voz de alguien que hace mucho que no veo.
- Las bodas de verdad (no los bodorrios).
- El frío.
- Cuando sé algo que los demás no saben.
- Cuando veo a alguien sufrir. Conmigo funciona el refrán “ojos que no ven, corazón que no siente”.
- Las comidas picantes.
- El cansancio.
- Los aeropuertos.
- Cuando consigo comprender algo muy complicado.
- La frustración.
- La alegría.
- Las flores que me regala mi novio.
- Los primeros olores de la primavera.
- ….

Empiezan a ser algo común después del día de las elecciónes donde, durante un periodo de tiempo más o menos largo, los ciudadanos no saben quién ha ganado. Al saberse los resultados, todos los cabezas de cartel salen a la palestra a reivindicar su victoria, todos, y acto seguido comienzan las arduas negociaciones que en un par de meses (si todo va bien), decidirán quién ha ganado realmente las elecciones.
Cuando estas cosas pasan en España, algunos se rasgan las vestiduras porque piensan que es el principio del fin de la unidad de los españoles. ¡Es el acabose! ¿Cómo será posible tener un gobierno lo suficientemente fuerte para dirigir nuestro destinos si ahora tienen que hacer la pelota a éstos o a los otros?
Para muestra un botón, o varios.
Los belgas llevan meses manifestándose porque después de las elecciones (repito, meses atrás) todavía no tienen gobierno y no parece que lo vayan a tener en un futuro cercano precisamente porque el voto estaba tan dividido que los partídos políticos vencedores no se ponen de acuerdo..
Otro ejemplo muy significativo: Alemania. En Alemania gobierna la señora Ángela Merkel pero gracias a una coalición con sus archienemigos de toda la vida; los socialdemócratas.
Imagínense que eso pasa en España. Imposible, hoy por hoy no puede suceder. Piensen por un momento que Zapatero y Rajoy tienen que llegar a acuerdos para sacar adelante el país. Lo de Aguirre y Gallardón sería un chiste en comparación.
Las primarias se han celebrado en USA y 24 horas después todavía no tenermos idea de quién ha ganado y por cuánto. Y eso que tienen unos supermaquinolos que hacen los recuentos en un pispás. Recuerden que en las anteriores elecciones Bush ganó por los pelos y no sin la sobra del pucherazo.
¿Alguien, a todo esto, ha pensado en algún momento que Bélgica, Alemania o EEUU se desmembrenan o que acabarán reducidos a cenizas porque sus ciudadanos no se ponen de acuerdo? No.
Aceptémoslo, en España nos puede el drama. Se habla de las dos Españas pero hay dos USA, dos Alemanias-o cuatro-, dos Francias, dos Japones…. Que no cunda el pánico porque no somos los únicos. Es un drama totalmente infundado e inflado por los que sacan, directa o indirectamente, provecho de situaciones indefinidas y de miedos ancestrales.
Si España está “dividida” es porque, gracias a los espíritus, la gente tiene distintas formas de pensar. Si España está “dividida” es porque ya no funciona lo de encontrar al líder absoluto. Si España está dividida es porque para gustos, los colores. Por fin parecemos una democracia, y en vez de estar orgullosos de ello nos echamos las manos a la cabeza porque … no sé porqué.
Si bien es muy difícil sacar nuevas leyes adelante cuando hay que negociar con muchos interlocutores (como pasa en gobiernos de complejas coaliciones), también es verdad que para poder sacar una ley, por insignificante que sea, es necesario hablar, convencer, es decir, practicar la democracia y eso, en mi opinión, es saludable y preferible a las mayorías absolutas que sólo llevan al borreguismo y terminan por pudrirse.
Mi padre opinaba que era necesara una mayoría absoluta para poder hacer las cosas bien y ponía como ejemplo a nuestra familia. “Mirad”, decía, “si todo el mundo en nuestra familia pudiera opinar, nunca sacaríamos nada adelante porque nos pasaríamos el tiempo discutiendo”. Lo que mi padre odiaba era que alguien que no fuese él pudiera tener razón o, peor aun, que alguien como mi hermano (de unos diez años por aquel entonces) puediera hacerle sombra.
En unas semanas nos toca votar. Votemos en conciencia y no nos dejemos llevar por alarmismos, que ni España se desmembrena ni es el acabose.

A la larga lista de acrónimos que ya una tiene que aprender para poder si quiera entender lo que sucede a su alrededor (UE, USA, RENFE, UNICEF, RAF, CCAA, OTAN, PP, PSOE, IU…), ahora me toca añadir otro no menos importante: SPM
Debo ser la única mujer mayor de 20 años que nunca ha utilizado este término porque no vean las caras que pusieron ayer mis amigas cuando pregunté:
-¿Pero, qué es eso de SPM?
-El síndrome premenstrual, idiota.
¡¿Cómo habré podido vivir sin este término hasta ahora?! Es todo un misterio, pero les aseguro que, aunque había oído hablar de él, sinceramente no le tenía ubicado.
Resulta, que el SPM nos visita cada més, nada menos, para hacernos perder la concentración, para hincharnos las tetas, para ponernos el humor por las nubes y no sé cuántas cosas más.
Un tío muy atareado, por lo visto.
Mi estúpida falta de conocimiento se opone al conocimiento enciclopédico que otras mujeres parecen tener sobre el tema. Casi todo lo que les pasa en la vida se reduce a la influencia de este tal SPM porque cuando no tienen el síndrome premenstrual, tienen la regla o se encuentran en ese momento sandwich (síndrome postmenstrual que lo llaman algunas) donde todo el mundo tiene que ser comprensivo y echar mano de la paciencia del Santo Job para poder soportarlas.
Digo soportarlas poque la especialistas del SPM parece que lo utilizan como pantalla para comportarse como les sale del santo c….
Por supuesto que yo no pertenezco a esa clase de mujeres y para afianzarme en este convencimiento le he preguntado a mi chico para que me diga lo que quiero oir.
-Cari, a que yo no sufro el SPM
-¿Qué es el SPM?
-El síndrome premenstrual, idiota
-Por supuesto que no lo sufres, lo sufro yo.
-No me digas
-Pues sí hija, porque cada vez que te va a venir la regla se te pone un caracter de mil demonios.
No puede ser ¿yo?. Está visto que ya no se puede confiar en nada.
Pues nada, otro acrónimo a la lista.

En los últimos meses me he percatado de cómo este hombre ha envejecido a pasos agigantados, y creo que no es sólo por la edad. Me parece, incluso, que tiene peor aspecto que su padre y ya es decir.
En las imágenes emitidas de su visita a Israel (hace unas semanas) no sólo se le veía “mayor” sino que tenía una pinta de enfermo que ni el maquillaje ni toda la parafernalia podían ocultar. El primer ministro israelí subió a la palestra con Bush cogido del brazo o más bien ayudó al presidente norteamericano a subir a la palestra. Acto seguido le indicó, sin soltarle el brazo, dónde colocarse y automáticamente en vez del brazo, Bush utilizó el atril para apoyarse y empezar con los discursos. Si no me creen pueden intentar volver a ver las imágenes de las que hablo y verán la cara que tenía.
¿Desmasiado estrés?
No creo, al fin y al cabo está terminando su mandato y para lo que le queda en el convento… Puede que la crisis de las hipotecas subprime le esté afectando más de lo que parece aunque dudo mucho que realmente sepa de qué va todo el follón.
¿Quizá algo de resaca?
Dios me libre de acusarle de beber pero es que tenía tan mala cara que no sé. A lo mejor las pastillas de la tensión no le sientan bien. Parece más plausible que estuviera bajo los efectos del jet lag pero no, porque él no vuela en clase turista con las rodillas pegadas al asiento de alante ni nada de eso.
¿Mal cuerpo después de comer?
Lo mismo las hamburguesas israelíes no tienen ni la textura ni el sabor requeridos para un gourmet tejano como él.
No, no creo que sea nada de eso. Tengo un pálpito, una sensación, una idea que me ronda la cabeza, Creo que a Bush le pasa algo, pero algo gordo. Algo que, como siempre, no nos quieren contar.

En principio es una palabra facilísima con un significado facilísimo y que todo el mundo entiende ¿Todo el mundo? Rotundamente no.No sé si será porque vengo de una familia de chillones o porque siempre he sido una mujer muy dramática pero reconozco que no entiendo qué es el silencio.
Tiendo a rellenar el silencio con palabras, que en la mayoría de las ocasiones, no aportan nada y, sin embargo, me encuentro mejor conmigo misma si al menos digo algo porque no decir nada es siempre mucho peor (o al menos es lo que he creído siempre).
¿Por qué ese miedo a no decir nada?
Creo que el silencio es propiedad de los valientes, sobre todo en estos tiempos. Todo el mundo tiene algo que decir, la información nos llega desde mil direcciones distintas, el bombardeo es constante, no escuchamos ni nuestros propios pensamientos y me pregunto si es algo bueno.
Recuerdo que en el colegio nos regañaban si no contestábamos a alguna pregunta. Daba lo mismo que fuera una mala contestación, había que decir algo. Antes del examen de Selectividad, sin embargo, cambiaron las reglas y se nos aconsejó no escribir nada si no teníamos idea de cómo contestar correctamente. Deduzco ahora que puede que fuera uno de esos momentos donde se nos insinúaba que estábamos ante una nueva etapa en la que si no había nada interesante que decir mejor era callarse.
En teoría me parece una buena reflexión pero mis años en la Universidad sólo ayudaron (en lo que al silencio se refiere) a fomentar largas e infructuosas conversaciones que aun hoy considero una pérdida de tiempo. Pero ¿de algo había que hablar, no?
El silencio ayuda a pensar por lo que si no guardamos silencio la calidad de nuestros pensamientos no puede ser muy buena. El silencio ayuda a escuchar por lo que con tanta locura nunca sabremos lo que otros tienen que decir. El silencio libera, por lo que somos irremediablemente una sociedad esclavizada.
Silencio…

Me encantan los catálogos. Da lo mismo lo que vendan, si están bien hechos o no, si tienen muchas páginas o no, todo da igual. El caso es tener un catálogo al que echar un vistazo cuando no sé que hacer.
Por supuesto que los catálogos bien hechos resultan mucho más agradables que los que no, aunque los catálogos cutres llenos de fotos photoshopeadas tienen también su aquel, vamos, que no hago ascos a los catálogos con caspa. Me divierte mucho ver los brillos exagerados de las joyas, las figuras anatómicamente imposibles de las modelos, la mezcla caótica de productos en las páginas simplemente porque tienen el mismo color, dientes tan blancos que parecen de plástico o familias tan felices que parecen que han fumado algo.
Sólo ahora me doy cuenta de la cantidad de catálogos que hay en el mercado. Tantos que me pregunto si el problema de la tala en la selva amazónica se solucionaría simplemente poniendo en exclusiva en internet el catálogo de Quelle (la versión alemana tiene cientos y cientos de páginas).
Como ya he dicho el tamaño no importa porque un catálogo no tiene que estudiarse sino disfrutarse en 10 tiempos si es necesario.
En ellos encuentras tooooodo lo que uno se pueda llegar a imaginar. Desde artículos absurdos, como una especie de flotador que sirve para elevar el coche aprovechando el humo que sale del tubo de escape (ojo al peligro), hasta baúles de madera que vienen desde Méjico al mismo precio que si vas a la tienda mas chic del centro de la ciudad.
El inconveniente del catálogo es que, si está bien hecho, cuesta mucho resistir la tentación de comprar cosas que ralemente no se necesitan. Solo el precio suele frenar ese ardiente deseo, aunque a una se le queda el producto en la mente y a la primera de cambio…!zas! convence al marido de lo imprescidible que el producto en cuestion es para la supervivencia de la familia.
Bromas aparte, hay catálogos que son una obra de arte en sí. Cada vez más las empresas se esmeran en producir catálogos en los que todo agrada a la vista, tanto que hay tiendas que recuerdo porque sus catálogos me han impresionado de alguna manera.
A pesar de todo sigo siendo una gran defensora de ir de tiendas por ahí. Aunque te aseguran que si no te sirve lo puedes cambiar, prefiero probarme la ropa y ver lo que estoy comprado. Quizá sea porque vivo en una gran ciudad y no tengo dificultades en encontrar cualquier cosa que se me pase por la cabeza. Para los que viven en medio de la nada la cosa es distinta poque les llega a casa lo que de otra manera sería un sufrimiento encontrar.
Por tanto, el catálogo puede usarse para dos cosas, o bien compras algo (cosa que es de agradecer por los que te lo mandan) o entretienes el tiempo que dedicas a nada en especial admirando, eso sí, la caspa o el arte.

No lo puedo soportar y no pienso disculparme por ello nunca más.
Se me revuelve el estómago cada vez que alguien sorbe la sopa o come con la boca abierta o usa el palillo enseñando las encías y toda la mierda acumulada entre muela y muela o piensa que a todos nos encanta oir como eructa o se pone a hablar sin pensar en los trocitos que salen disparados de su boca.
Me llaman paranoica poque escucho ruidos que parece que nadie más puede oir y se me echa en cara que las bebidas calientes tienen que sorberse poque si no te quemas los labios.
¡EXCUSAS!
Primero, si alguien quiere una bebida caliente no significa que tenga que estár ardiendo y si los labios aguantan la temperatura no es necesario hacer ese repugnante ruido en el que los que rodean al sorbedor oyen todo el recorrido que el líquido hace por la boca.
Segundo, no estoy interesada en las amígdalas de nadie asi que, por favor, absténganse de enseñar la comida que están rumiando. Todos sabemos que hay que masticar y que la saliva se mezcla con el alimento en la boca pero no tengo que verlo.
Tercero, no me vale lo de eructar cada dos minutos y decir “perdón”. Las bebidas gaseosas producen eso, gases, pero hay maneras y maneras de expulsarlos, digo yo.
Cuarto, los cubiertos no son un instrumento musical. Cuando uno come no es necesario repiquetear el tenedor o la cuchara contra los dientes. A los dientes no les gusta en absoluto y a los comensales conlindantes tampoco.
Qinto, la servilleta, aunque sea de papel, no es ningún moquero. Si la comida es picante y su nariz empieza a gotear, por favor, asegúrese de tener un pañuelo a mano para esta clase de eventualidades o simplemente vaya al baño a sonarse los mocos poque sonarse con la servilleta y encima dejarla sobre la mesa es una cochinada, repito, co-chi-na-da.
Sexto, ¡qué me dicen de los que no paran de tocarse las narices antes, durante y después de una comida! Para los que lo hacen y no se dan cuenta, deberían pensar si últimamente no les han invitado a comer. Recapaciten.
Séptimo, a los que tienen barba. La comida también se queda pegada entre los pelos de la barba y huele mal cuando enpieza a macerar. La barba puede resultar muy sexi pero siempre que esté limpia.
Todos me llaman histérica y me acusan de ser intransigente pero nadie se percata de que los que al final no comemos y tenemos ganas de vomitar somos precisamente los que nos preocupamos por no darle la comida a nadie.

En Alemania las cosas andan algo revueltas estos días. Resulta que la empresa finlandesa Nokia ha decidido, así como de repente, cerrar la fábrica que tienen en Bochum para trasladarla a Rumanía (Cluj concretamente).
Como es de suponer, la noticia no ha sentado nada bien; en primer lugar porque deja a 2300 trabajadores en la calle y en segundo lugar porque la empresa era rentable. Todo el mundo se pregunta porqué Nokia decide producir en un país donde la mano de obra está mucho menos cualificada (o al menos eso creen). Muy sencillo: en Rumanía la mano de obra es mucho más barata.
Por abrir la fábrica de montaje en Bochum, Nokia recibió en subvenciones al menos 80 millones de Euros y ahora, por abrir otra en Rumanía y ayudar al desarrollo de una zona deprimida recibirá a saber cuantos más. Negocio redondo.
Una mujer salía en televisión llorando poque en los últimos meses han hecho horas extras montando más y más móviles sin saber que era la producción que Nokia necesitaba hasta tener en funcionamiento la nueva planta.
Yo no estoy muy ducha en el sistema económico alemán pero sí hay algo que me huele a chamusquina. La última ampliación de la Unión Europea (en la que Rumanía está incluida) no resultaba la mejor de las decisiones para los países con menos poder económico sin embargo Alemania apostó fuerte e impulsó el proceso de forma que los demás países sólo tuvieron que seguir la corriente. Yo creo que fue una mala decisión y no porque Polonia o Eslovaquia o Rumanía no tengan derecho a pertenecer a la Unión Europea (son tan europeos como yo), es que las verdaderas razones eran más retorcidas. Los grandes países de la UE pensaron que los nuevos países podían aportar un sin fin de oportunidades para sus empresas (mano de obra barata y muy poca regulación), es decir, fue una decisión económica más que política. Pues bien, ahora ese marco de oportunidades han hecho posible que un país de la UE (Finlandia) se lleve su fábrica de otro país de la UE (Alemania) a otro tercer país de la UE (Rumanía). En teoría todo queda en casa y todos tan contentos porque no se van a China o a Corea.
La idea del cierre no es nueva en países menos poderosos como España pero sí lo es en el país de los Mercedes, Siemens, Deutsche Bank, Miele, Henkel, etc.
Ahora la globalización se vuelve en contra de los que más la defendían y es porque nunca escucharon aquél dicho de “no escupas hacia arriba…”

¡Qué gran palabra! Con ella solucionamos cualquier pregunta embarazosa. ¿Recuerdan la canción de Jarabe de Palo? Pues tienen más razón que un santo.
Recuerdo que cuando estaba en la Universidad, unos amigos conseguimos matricularnos por arte de magia en una asignatura que, en teoría, no podíamos cursar. Nosotros estudiábamos Economía y estando ya en cuarto nos matricularmos a una clase llamada “introducción a la economía para informáticos”. La idea era no dar ni chapa y conseguir sin esfuerzo los 4 créditos (creo) para poder terminar de una vez la carrera.
Pues bien, en la primera clase el profesor tanteaba el conocimiento en economía de los estudiante y precisamente fue a dar conmigo.
Me señaló y me hizo la siguiente pregunta:
-¿Comprar es bueno?
-Depende; contesté yo después de unos segundos de angustia
-Usted es economista, ¿verdad?; continuó él con algo de sorna
-Bueno, todavía no; dije, pensando que ya nos habían pillado
A partir de ahí empezó una clase de lo más divertida en la que aprendí (mas bien me percaté) de que cuando se le pregunta algo a un economista o a una persona relacionada con el mundo de los negocios, nunca contesta claramente. Siempre se va “por los cerros de Úbeda” y acaba por decir lo que a ojos vista no es o no parece.
Así es el mundo de los economistas, que no es el mismo que para el resto de los mortales. Para cada realidad tienen explicaciones totalmente opuestas y que, en teoría, son igualmente demostrables. De ahí que la misma realidad sea poco menos que el edén para unos y para otros un puro infierno.
Todos los especialistas que escriben y hablan de economía en los medios cuentan lo que ellos creen que es la realidad y hacen previsiones basándose en ese esquema. Lo que no nos dicen es que otros especialistas, tan buenos y tan capacitados como ellos, revisan la realidad económica con otro modelo que lleva a conclusiones totalmente contrarias.
En todo este embrollo se encuentra el ciudadano de a pie, que ya no sabe para dónde mirar y ya no sabe a quién creer.
¿Estamos en crisis?
Obviamente sí aunque el porqué, el alcance, la repercusión y las posibles soluciones es algo que ni los propios economistas y superhombres de negocios saben.
La crisis inmobiliaria, el paro, la inflación, la no subida de los salarios por no sé cuantos años consecutivos, la inexistencia del ahorro… Es todo tan complejo y tiene tantas causas que al final mezclamos conceptos sin que nadie se atreva a hablar claro. Lo único que nos llegan son DEPENDES.

Empiezo a pensar que todo el mundo tiene alguna clase de drogadicción. Más que un problema, considero que se trata de algo inherente a nosotros y es inútil resistirse.
Por supuesto que hay drogadicciones y drogadicciones y que hay drogas más peligrosas que otras. Eso no cambia, sin embargo, el hecho de que tenemos que estar enganchados a algo para sentirnos mejores con nosotros mismos.
Ahora que le doy vueltas al asunto me convenzco más de que no se libra nadie. Cualquiera repase lo que hace en la vida verá que para ciertas cosas no tiene mesura. De las tradicionales drogas como el tabaco o el café o el alcohol, pasando por las sustancias químicas como la heroína o cocaína, las sustancias más naturales como el cannabis o las setas alucinógenas hasta las drogas de diseño como los tripis o el speed se nos ofrece una más que considerable selección de substancias que nos convierten en aquellos que no somos.
Lo que quizá no pensamos es que podemos estar enganchados a otras muchas cosas. Los videojuegos, el messenger, el buen gusto, el trabajo, el sexo, la compañía, los perfumes, la moda, el control, la música, el gimnasio, el ipod, los coches, el chocolate, los libros, el éxito, internet, los catálogos, el fútbol, la televisión, el fuego, los vómitos, hacer fotografías, el móvil, las deudas, los tatuajes, la velocidad, la normalidad, el dolor, la pornografía, el fuego, viajar, las flores, el color negro, las manifestaciones, estudiar, el dinero, la perfección, el arte, las mentiras, los zapatos, el tetris, hacer zapping, el drama, pensar, las operaciones de cirugía estética, ahorrar, la soltería, los huevos fritos, el poder, las cartas, el diseño, apostar, las estadísticas, el drama, las tiendas de todo a cien, los suspensos, la coca-cola, la violencia, el reciclaje, la teletienda, los comics, la depresión, la ironía, comprar… La lista es infinita porque infinitos son los deseos de infinitas personalidades.
Al final todo se reduce a la capacidad que tengamos de controlar nuestras debilidades porque todos tenemos debilidades que nos pueden llegar a esclavizar.

Sábado por la tarde. Suben al autobús tres mujeres ya entradas en años vestidas de domingo con el pelo perfectamente permanentado (teñido de rubio o castaño) con tacones que les hacen tambalearse y perder el equilibrio continuamente hablando entre risas de nada importante o chismorreando sobre los últimos acontecimientos que han pasado en su comunidad de vecinos.
Estas mujeres en grupos más o menos grandes se reúnen cada sábado para tomar café, para ir al cine o para ir a bailar. Normalmente son viudas (las de más edad) o divorciadas que salen a pasar la tarde con otras mujeres con las que tienen mucho en común.
Esta estampa que ahora se nos hace tan normal en las ciudades es el resultado de una lucha por la libertad que no ha salido jamás en televisión y no es objeto de ningún debate en foros sociales. Desde la envidia y el desconocimiento estas mujeres han sido juzgadas y tratadas con desprecio por el resto de la sociedad precisamente por reivindicar su libertada y disfrutar de su tiempo como mejor les plazca.
Hasta hace bien poco una mujer viuda sólo podía vestirse de negro, llorar por las esquinas y estirar su pensión hasta puntos insospechados para seguir ayudando a los hijos y cuidad de los nietos (en el mejor de los casos). No podían divertirse, más aún, no podían mostrar felicidad en público ¿qué podían pensar los vecinos? Si una mujer sola (sin marido) se la ocurría salir a dar una vuelta era tachada de poco menos que “ligera de cascos”. ¡A saber lo que hacía por ahí con las amigas en esos bailes llenos de viejos verdes!. Estas mujeres jamás tuvieron derecho a rehacer su vida con otro hombre porque no sólo hermanos y padres lo consideraban una vergüenza sino que los propios hijos se convertían en adalides de la moral y las chantajeaban hasta conseguir que incluso no salieran de casa.
Desgraciadamente todavía sigue siendo así en gran parte de los pueblos y ciudades españolas aunque, como ya he dicho, estas mujeres no cejan y siguen luchando por unos derechos que parecen ser legítimos para el resto de la sociedad menos para ellas.
Parece ser evidente que los hombres mueren antes que sus mujeres por consiguiente cada vez hay más y más mujeres solas que se ven obligadas a empezar una nueva vida en la que sus maridos ya no están para decirlas lo que pueden o lo que no pueden hacer.
Estando en la llamada tercera edad les toca recuperar décadas de tiempo dedicado en exlusiva a su familia. Criaron a sus hijos, cuidaron a sus mayores, limpiaron la casa, apoyaron a sus maridos y siempre se sintieron inferiores. Pues ahora su tiempo es suyo,no se dejan amilanar por el “qué dirán”, se ponen el mundo por montera y exprimen la vida. Cuentan sus problemas a otras mujeres en situaciones similares, se sienten arropadas porque ahora alguien les escucha y expresan sus sentimientos.
Nuestras abuelas han empezado una revolución que ya no se puede parar, han dicho “aquí estoy yo” y yo, en el autobús, me quito el sombrero ante ellas.

Estoy ahora mismo viendo la competición de biathlon masculina en la ciudad alemana de Oberhof. Las competiciónes de biatlón son de las más populares en invierno, junto con el salto y el descenso. De todas ellas la más dificíl en mi opinión es el biathlon porque además de tener que esforzarse por cumplir los mejores tiempos sobre unos finos skis y campo a través, en mitad de la carrera se paran para disparar cinco veces a cinco minúsculas dianas que en la mayoría de las ocasiones ni se ven porque para más inri la niebla siempre acecha (no quiero ni pensar la locura de pulsaciones que sufren).
Los participantes acaban la carrera por los suelos debido al esfuerzo extremo y las cámaras no tiene compasión en ofrecer un primer plano de las babas y los mocos que ruedan sin control cara abajo.
Aunque es un deporte que me resulta interesante, en el fondo me dan mucha pena los participantes. Como cualquier otro deporte sólo tres son los elegidos para el podio a pesar de ser decenas los que participan en la carrera.
Cuando veo el esfuerzo que tienen que realizar todos ellos, me pregunto qué sienten al competir sabiendo que casi siempre son los mismos los que ganan.
No sé por qué pero parece que nuestra vida está rodeada de competiciones. Disfrutamos compitiendo y nos encanta ver a otros competir. El deporte es el máximo exponente en esto de las competiciones y que no me vengan con lo del espíritu deportivo y todas esas cosas. En cualquier competición deportiva a cualquier nivel los participantes quieren ganar y en la mayoría de los casos a cualquier precio.
El dopaje es una de las consecuencias de esta locura. Hoy en día lo que cuesta encontrar es un deportista que no esté dopado. En todas las competiciones sale algún caso de dopaje y todo por querer ganar. Es tal la presión por ganar que ya sólo la palabra me produce nauseas.
Para motivar, en los colegios cada vez se organizan más competiciones en las que los niños aprenden pronto como escalar puestos haciendo trampas si es necesario. En la adolescencia , pandillas enteras de chicas se rompen porque las continuas competiciones sobre quién consigue al chico más guapo o quién es la que más exito tienen entre el sexo opuesto. En todos los trabajos es una competición continua no sólo porque tienes que realizar bien tu trabajo sino porque hay que hacerlo más rápido y mejor que tus compañeros y, a ser posible, cuando los jefes están mirando. Incluso los más mayores pierden los papeles ante una partida de cartas o una tarde de petanca.
A mí nunca me gustó competir, será porque nunca gané. Siempre fui la última en las competiciones de natación, nunca fui la mejor de la clase y los chicos creo que han pasado siempre de mi (yo era la amiga de la tía buena de la pandilla).
Ahora que todo me la pela me da no sé que ver que vivo rodeada de personas “competitivas” y que además está bien visto por la sociedad. Debe ser horrible sentir que uno siempre tiene que ganar (o al menos intentarlo con todas tus fuerzas) y que otros esperan que así sea. No sé las veces que una tarde ha acabado dramáticamente porque a alguien se le ocurrió jugar al Trivial. Lo de perder yo lo llevo bien (estoy acostumbrada) pero los hay que sufren infinito y o bien acaban enfadados con el mundo o bien acaban al borde del llanto.
Está claro que soy una perdedora y a mucha honra.

Clinton, Clinton ¿de qué me suena ese nombre…? Un momento. ¿No se llamaba así un presidente en USA? ¿Y qué hace saliendo en los periódicos a estas alturas? Parece que no, que es una señora que se apellida igual la que aparece en las noticias. Lo mismo se conocen.
¡Pero qué me dices! ¡Que son marido y mujer! ¡Vaya con la familia!.
A lo mejor como Clinton (él) dejó tantas cosas por hacer, su mujer quiere recoger el testigo y terminar lo que él empezó.
Se mueve bien, Clinton (ella) en este mundillo, parece que lo ha mamado desde la cuna. Esto me recuerda al matrimonio Aznar en el que Aznar (ella) resultó ser la que metió a Aznar (él) en esto de la política.
Con los Bush es todo más claro porque Bush (él, el viejo) estaba antes en política y Bush (él, medio viejo) lo único que hizo fue seguir la senda de Bush (él, el viejo).
Como se llama… sí hombre… ya me acuerdo: Kirchner. Kirchner (ella) es incluso un ejemplo mejor ya que directamente ha recebido de Kirchner (él) la batuta presidencial sin tiempo a que otro nodelafamilia metiera las narices donde no le llamaban.
El dicho de que “detrás de una gran hombre hay una gran mujer” ya no funciona porque estas mujeres no se esconden detrás sino que salen a la luz y siempre en el mejor momento para ser elegidas (es que les encanta eso de ser el centro de atención; a ellas, digo). Lo de que sean grandes sólo el tiempo lo dirá aunque me tienen que reconocer que aquí algo no funciona como es debido.
¿Será posible que en un mundo superpoblado como el nuestro los presidentes y primeros ministros tengan que ser de la misma familia? Parece que el mundo adolece de personas inteligentes, quiero decir, de otras personas inteligentes que sepan llegar a los demás con un programa político decente. Es lo mismo que tener monarquías pero a lo moderno. El pobre Don Juan Carlos vapuleado cuando por lo bajini tenemos a cuatro familias decidiendo nuestros destinos. ¿Se han dado cuenta de que la mitad de los que mandan son hijos, hermanos, primos o cuñados de alguien que mandaba que era primo o hermano o cuñado de alguien que mandaba? De qué nos asombramos. Ya los Kennedy apuntaban formas. ¡Qué digo! Fueron los creadores de esta moda tan interesante.
De toda esta vorágine familiar se salva, entre otros, Rusia. Putin (él) no necesita a nadie de la familia para pasar a ser Putin (él), el nuevo Primer ministro de la madre Rusia, después de haber sido Putin (él) el Presidente.
Está claro que las conexiones familiares valían, valen y valdrán mucho para estar bien posicionados en esto del poder.
¿Dónde tendré yo a un primo o tío que me deje en herencia la alcaldía de mi pueblo?

¡Qué increible capacidad la del ser humano para ver la televisión horas y horas! Si realmente pensáramos en el tiempo que pasamos delante de la pantalla se nos caería la cara de vergüenza y no porque sea malo ver la televisión sino por la cantidad de cosas que tendríamos que hacer y no hacemos por no tener tiempo.
Quién podría imaginarse una casa sin televisión- ¿recuerdan a la pobre Mafalda comentando en el patio del colegio que no tenía televisión?- Teóricamente imaginarse un salón sin tele parece fácil pero imaginen que es su casa y que son ustedes los que no tienen televisión. Se me ponen los pelos de punta sólo de pensar que mi hogar ya no cuenta con ese adorable armatoste. Sí adorable, porque en el fondo no sabemos vivir sin él. Da igual lo que emitan o la hora, el caso es ver algo, lo que sea. Cambia incluso nuestros hábitos diarios. Por ejemplo, cenamos antes porque no queremos perdernos la película de acción o no quedamos con nadie porque no podemos perdernos el fútbol o como tenemos cosas que hacer en la casa plantamos a nuestros hijos delante de la tele viendo películas durante toda la mañana.
Yo creo que es una droga, aceptada eso sí. Somos jonkies de la tele porque cuanto más vemos más queremos ver. Nos transporta a mundos paralelos, a vidas de otros que hacemos propias y lejos de hacernos trabajar, trabaja para nosotros trayendo la fantasía a nuestra propia casa sin mover un dedo y, en la mayoría de los casos, sin ejercitar ni una sola neurona. En teoría no parece nada malo aunque en dosis elevadas nos lava el cerebro antes de que nos demos cuenta si quiera. ¿Lo vén? Lo mismito que cualquier droga que se precie.
Una vez oí que la programación no se decide a priori sino que es un reflejo de lo que la sociedad quiere y sólo se emite lo que la gente quiere ver. Pues bien, yo no estoy de acuerdo. Ver la televisión es una actividad pasiva en la que la información es recibida por nuestro cerebro queramos o no y que se autoalimenta de cada vez mayor pasividad. Basicamente nos convierte en seres cada vez más pasivos y seres pasivos no protestan.
Por supuesto que si la gente no se queja y ve de forma multitudinaria un programa, los responsables de dicho programa no harán nada por dejar de emitirlo pero eso no significa que a la sociedad le guste.
Pobre de aquel que no vea el programa de moda porque se pierde el 90% de las conversaciones al día siguiente. Si dices que no has visto cierto programa a la gente se le pone la misma cara que si dices que no tienes móvil.
Está claro que si a alguien busca en la vida tener poder sobre las personas en vez de presentarse a las selecciones debería abrir un canal de televisión.
Pero no seamos melodramáticos al fin y al cabo nos encanta pasar las horas muertas viendo algo y no haciendo nada en especial. Cuando pienso en que en este planeta todos los animales una vez conseguida la comida, no hacen nada más que disfrutar de la vida me autoconvezco de que una vez que hemos terminado de trabajar, lo más natural es no hacer nada y qué mejor manera de no hacer nada que viendo la tele. ¿No lo hace todo el mundo?

En estos momentos de regocijo para muchos por haber ganado algo en la lotería, yo me muero de la envidia porque, como cada año, no me ha tocado ni lo que jugaba.
Juego cada año, no mucho, eso sí, pero con mucha ilusión y cada año lo mismo, nada. Ni siquiera una terminación. A pesar de los pesares tengo esperanzas de, al menos, la pedrea aunque no recuerdo a ningún niño haber cantado mi número.
No conozco a nadie que le haya tocado, bueno sí, a los padres de un amigo les tocó algo hace unos años y creo que fue visto y no visto. El dinero fue a parar a esas pequeñas cosas que toda familia tiene pendientes y en menos de dos meses ya estaba gastado y digerido.
Mi madre tiene una lista (palabrita de niño Jesús) en la que tiene escritas todas las cosas que quiere hacer cuando le toque la lotería. Eso sí que es optimismo. Sin embargo esta mañana ni siquiera ha encendido la tele para ver como iba. Según me ha dicho, con la radio ya iba sabiendo ella los números que estaban premiados y con la sábana-de números- mañana ya es suficiente.
Para mí no es lo mismo. Yo me trago la ceremonia de principio a fin y, si me apuran, ni siquiera voy al baño. Me encanta el soniquete desquiciante y las vocecillas chillonas de los pequeños uniformados y cada año alucino más con la capacidad de los chavales para leer números en una bola tan pequeña a esas velocidades.
Hoy, como el último premio se ha hecho esperar me preguntaba si no se ha dado el caso de que la última bola fuera el Gordo. Eso sí que sería un puntazo.
Si a mi me tocara la lotería (vaya frase más trillada) no se lo diría a nadie. Imagínense a todos los que conocen con cara de corderito degollado intentando llevarse un pellizco y al final… al final nada porque el dinero es sólo eso, dinero.
Mentira. El dinero es estupendo. Da gusto gastarlo cuando lo tienes y se echa mucho de menos cuando no.
Hay un libro por ahí basado en el estudio que un par de economistas hicieron sobre las personas a las que le había tocado la lotería. Las conclusiones resultaban deprimentes porque la mayoría de los premiados terminaron con una vida desgraciada o llenos de deudas.
Pensándolo bien, puedo esperar al año siguiente y ser felíz a pesar de ser más pobre que una rata. Con algo habrá que conformarse ¿no?

¡Qué frío! Si se descuida una se le congela hasta el pensamiento. Las Navidades de postal son preciosísimas pero el frío que traen no es nada acogedor.Con tanto calentamiento global y con tanta preocupación por los cambios climáticos nos sentimos dichosos de que, al menos, haga frío en invierno, olvidándonos de cómo hemos maldecido las malditas nevadas, ventiscas y demás inconvenientes de esta estación.Yo, encantada de tener unas navidades frías y blancas ¿porqué?, porque además de calefacción central (aunque esté mal decirlo considero que aporta calidad de vida quemar algo de gas para mitigar las bajas temperaturas) tengo a mi mejor amigo siempre cerca. El sofá. Siempre pensamos en la cama como uno de los mejores inventos del hombre pero ¿quién puede negar la utilidad del sofá?, ¿cuántas horas pasamos tumbados - no sentados - en él? ¿qué es lo que hacen ustedes cuando acaban de organizar la casa o vuelven del trabajo?. Está claro, el sofá merece un lugar entre los grandes. Oí hace poco que es una pena que hoy en día los salones de las casas se organizaran alrededor de la televisión, de forma que el sofá tiene que ir en frente y la mesa en medio y los sillones a los lados como si no tuviéramos otra cosa que hacer mas que mirar a la pantalla. Yo creo que es más bien al revés. Lo que hacemos de forma inconsciente es pensar dónde va a ir el sofá (porque es de lo más voluminoso en la habitación y porque sin él un salón no es un salón) y después colocamos todo a su alrededor para hacer la estancia más acogedora. Una casa no es tal si no tienen un sofá lo suficientemente cómodo como para dormir una laaarga siesta. La próxima vez que cambien de sofá, piensen que va a ser su mejor amigo en la casa ya verán como eligen bien.

Es una fórmula matemática que siempre se cumple:
Llega la navidad=Hay que comprar algo(o muhco) a alguien (o a muchos)
El deseo febril de vaciar las tiendas o de comprar chuminadas aunque no sirvan para nada no es una novedad y menos aun en estas famosas fiestas.
A mi también me ha tocado recorrer kilómetros y kilómetros de escaparates buscando el regalo para mi hermano, mi madre, mi cuñado, mi cuñada, el futuro bebé de mis amigos, mis amigos…Una no sabe cuándo parar.
Mis pasos me han llevado esta mañana a una gran librería en el centro de la ciudad en el que se puede encontrar el libro perfecto para aquellos a los que es difícil regalar otra cosa. Pues bien, en dicha librería me he vuelto a encontrar con una de mis viejas pesadillas: encontrar un libro concreto en alguna de las estanterías de la tienda.
Yo no sé por qué, pero me resulta complicadísimo buscar libros en estos lugares. Casi siempre sucede que si yo busco por título, el libro en cuestión está ordenado por autor y viceversa, si busco por materia lo tienen por orden alfabético dentro de los libros sin sección, si busco por autor y resulta ser nombre compuesto apaga y vámonos. Además nunca sé si los artículos “él, lo, las, etc.” cuentan a la hora de ordenar por orden alfabético. Por ejemplo, si busco el libro “El código Da Vinci” ¿busco en la “e” o busco en la “c”?
Ya sé lo que están pensando pero no.
Cuando creo que le tengo cogido el truco, alguien va y cambia el sistema.
Lo mismo que con los libros pasa con los CD o incluso peor porque hay discos que no pertenecen a ningún género o pertenecen a muchos. He perdido la cuenta de las veces que he acabado en la sección de ofertas porque no soporto tener que buscar CD por CD.
En estos momentos de histeria y pérdida de nervios es cuando me decido a preguntar (porque soy mujer y las mujeres preguntamos y pedimos ayuda cuando es necesario) a alguno de los simpáticos trabajadores de la tienda, craso herror, porque o el disco se ha agotado o tienen que preguntar a algún otro empleado o simplemente ni se paran a atenderme porque hay dos mil millones de personas haciendo cola para preguntar.
Cada año el mismo trajín y cada año la misma excusa para salir corriendo y relajarse en el bar bebiendo cerveza y pidiendo unas raciones.
¡FELIZ NAVIDAD!

Aragón parece ser el centro de atención estos días con eso del nuevo macroproyecto que se quiere llevar a cabo en el desierto de los Monegros.
A cuenta del tema se ha creado un debate en el que tanto los partidarios del sí como del no tienen su parte de razón.
Por un lado, viendo cómo hemos destruido la costa mediterranea con faraónicas construcciónes con vistas al mar y con campos de golf que son la envidia de Europa me da mucha pena pensar que todavía sigamos pensando que esparcir cemento es la solución a los problemas de una región. Si no he ententido mal, este proyecto pretende construir hoteles, campos de golf (¿ven las similitudes?) y no sé cuantos casinos en una zona en la que , por ahora, no se ha descubierto nada que conservar. Mi pregunta es la siguiente ¿quién va a querer ir a un desierto en medio de la nada para jugarse unos cuartos a las máquinas tragaperras? No me interpreten mal, creo que Aragón tiene mucho que ofrecer sin necesidad de ir a jugar al golf allí.
Por otro lado, algo habrá que hacer para que los aragoneses tengan oporturidad de trabajar y mantener a sus familias en la tierra que les vio nacer. No sé ustedes pero un muchos de mis conocidos son aragoneses y sólo pasan en su tierra las fiestas de guardar. De hecho, la hermana de una de mis amigas ha conseguido un trabajo interesante y ha encontrado un pisito a buen precio en Zaragoza y mi amiga se siente de lo más orgullosa porque parece que no toda la familia se va tener que buscarse la vida a saber dónde.
España sufre un grave problema de despoblación y quien no lo ve es porque no tiene ojos. La sensación de sentirse en medio de la nada es mucho más aguda en los pueblos españoles que en los pueblos de otras partes de Europa. Somos muchos pero extremadamente concentrados y eso deja miles de kilómetos cuadrados sin otro futuro que la “nada”.
Está bien que se busquen alternativas y también es muy saludable que se emprendan proyectos de calibre para que el mayor número posible de ciudadanos forme parte de él.
Lo que a mí me huele mal es que sea a base de ladrillos y más aún cuando parece ser una copia de ladrillos de otros países con los que no compartímos prácticamente nada. En este proyecto no hay nada de genuino y salvo el tamaño, no creo que genere la suficiente espectación para ser autosuficiente.
Exportar Aragón al mundo seguro que puede hacerse a la aragonesa y no a lo yankee. Los aragoneses pueden y deben, si no quieren vender su alma al mejor gestor. Los Monegros, como desierto, ya es famoso por sus festivales, quizá no es mala idea pensar en explotar la zona siguiendo esa linea y si hay que gastar agua, qué mejor manera que convertir la arena muerta en un maravilloso oasis.

Parece que a mi alrededor empiezan a quedarse mujeres embarazadas una detrás de otra. Ya se sabe que es como un efecto dominó donde si una mujer se queda embarazada, todas las amigas y todas las primas y todas las mujeres a no más de 3 kilómetros y dos grados de consaguinidad se quedan embarazadas también (o hacen esfuerzos para que ello suceda).
Debido a esta nueva situación, todas las conversaciones empiezan, continúan y terminan hablando de bebés, cochecitos, biberones, marcas de pañales, sacaleches, ropa de premamá, lociones y aceites para evitar estrías, ecografías, a quién se parece bla, bla, bla.
Para los que no estamos preñados la cosa cambia porque somos los únicos con algo de perspectiva y aunque acabamos vapuleados por los “nuevos expertos” nosotros no cejamos en nuestro propósito de que aquellos que queremos no se vuelvan locos y pierdan el norte de una manera tan…cómica.
Estos maravillosos futuros padres y madres de familia derrochan ternura y buenos deseos para sus churumbeles y ya (estamos hablando de sólo diez semanas de embarazo de media) tienen pensada la guardería y el instituto y la carrera universitaria y el estilo cool con el que van a vestir a sus bebés y los días que le toca a cada abuela cuidarlos y……¡BASTA!
Siempre igual y siempre las mismas discusiones, porque l@s que estamos en épocas de prepreñez, es decir que todavía no hemos sido afectad@s por el virus Dominó, no concebimos tanta cursilería en amigos que antes eran adalides de una educación más estricta donde los niños no sean pusilánimes adictos a la Play y donde un cachete a tiempo vale más que mil palabras.
¡Ay pobres! Ahora sólo buscan algodones y burbujas donde proteger a sus nenitos y machacan a cualquiera que les recuerde esa época donde la lógica mandaba.
Yo, como no tengo las hormonas en continuo “parquedeatracciones”, no entiendo nada. Ya no sé si vienen o van, si es mejor mano dura o guantes de seda, si a los niños hay que enseñarles desde pequeños o ellos solos encuentran el camino. Supongo que todos tenemos derecho a la contradicción.
Escribo todo esto para recordarme a mi misma que cuando me de por procrear puedo hacer y decir lo que me de la gana, al fin y al cabo llevaré conmigo el secreto de la vida. Eso sí, por el momento, las que llevan el secreto de la vida consigo me tienen hasta el último pelo.

Que hay millones de personalidades y formas de ser es tan verdad como que el sol sale por el Este y se pone por el Oeste.Es imposible hablar de todas ellas aunque hay una que es especialmente interesante: los bocachancla.
Seguro que conocen a multitud de bocachanclas. Estan por tooodas partes.Son personas muy complejas aunque se les ve venir de lejos. Somos los primeros en comentar lo que sea, en mantener combersaciones (no siempre interesantes) y les encanta ser el centro de atención.
En resumen; les pierde la boca.
Hay diferentes grados de bocachanclez:
• El de peor fama es quizá aquel que hiere a sabiendas de que lo que dice no le va a reportar ninguna mala consecuencia. Son los bocachanclas más versados. Cuentan con una basta cultura (en apariencia) y les encanta la polémica. Al mismo tiempo no soportan la crítica asi que cuando se ven acorralados sueltan improperios a diestro y siniestro para que el malestar pase al otro bando. Los pobrecitos terminan siendo criticados continuamente a sus espaldas o simplemente acaban en el ostracismo.
• No menos incómodo es aquel que además de indiscreto, dice a los demás lo que tienen que hacer, lo que tienen que pensar y no se corta un pelo en decir que algo es blanco cuando para el resto de la humanidad es negro. Estos bocachancla tienen una idea clarísima de cómo funciona el mundo (como otras muchas personas) pero con la diferencia que lo gritan al mundo sin ningún pudor. Al contrario que en el tipo anterior, estos bocachancla no cuentan con ninguna cultura aunque ellos creen que sí
• Menos incisivos, pero no menos fascinantes, son aquellos bocachancla que no pueden mantener ningún secreto. Son la clase de individuos que salvo que especifiques que no quieres que se sepa algo, sabes que se lo van a contar a alguien sino hoy, mañana. Son los encargados de que exista la expresión “un secreto a voces”. En general no son mala gente, si sabes de qué pie cojean, aunque reconocen que pueden llegar a crear situaciones verdaderamente incómodas. Los individos más radicales dentro de esta categoría cometen la indiscrección a las pocas horas de conocer un secreto; los menos afectados quizá pueden aguantar varios meses (en ningún caso años).
• Otro tipo famosísimo de bocachancla es aquel que tiene la tendencia de meter la pata continuamente por pura inconsciencia o simplemente porque no sabe medir los tiempos. Por ejemplo, el clásico que da la enhorabuena a una mujer por su futuro bebé cuando ni siquiera está embarazada. O aquél que rumia algo durante días y días y lo mantiene dentro, a pesar del sufrimiento que ello supone para un bocachancla, y lo suelta (porque ya no aguanta más) en el peor momento y de la foma menos sutil.
• No podemos olvidarnos del bocachancla humorista. Aquél que cuenta todo a modo de chiste para tapar la imperante necesidad de contar lo que sea a quien sea. Normalmente son el alma de las fiestas, y aunque tienen su gracia, terminan siendo cargantes. Lo bueno de pertenecer a este grupo es que digan lo que digan, normalmente nadie se siente ofendido ya que la “diana” del bocachancla debe tener sentido del humor.
• Mi bocachancla favorito es el que no soporta, ni por un segundo, los silencios “embarazosos”. Prueben a martirizar a un bocachancla con el método de no decir nada, verán que el pobre saca continuamente conversaciones esperando que se le responda y así evitar el odiado silencio. Es un tipo de bocachancla social porque no pretende animar ninguna fiesta, ni tampoco polemizar, sólo busca que el ninvel de sonido no baje y parezca que hay alegría a su alrededor (digo alegría porque normalmente los temas que saca no suelen ser demasiado serios). Son el preludio del bocachancla humorista y mantienen las reuniones hasta que éste llega.
• El más complejo es el tipo que tiene todas o casi todas de las características anteriores. Tienen comentarios para todo, no paran de hablar, no se les puede comentar nada privado, terminan por echarle la culpa de todo a los demás y les importa un bledo los sentimientos de los que les rodean. ¡Menudos bocachanclas estos!.
Para ser un bocachancla de pro, es necesario que no haya tiempo de reacción entre el pensamiento y la palabra. Me explico; cuando un bocachancla tiene una idea, automáticamente la suelta sin parar a pensar en mayores consecuencias. Dependiendo de la malevolencia del bocachancla, las consecuencias serán malas o menos malas.
Puede que la bocachanclez sea una minusvalía ya que si nos fijamos bien, todos los niños son bocachancla pero con el tiempo aprenden a controlarse. Ya saben: el tiempo lo cura todo.

Que levanten la mano los que leen con regularidad. Lo que sea.
Si hacemos este llamamiento en las aulas de secundaria parece que nadie, o casi nadie, levanta la mano.
Una pena, pero qué le vamos a hacer.
Lo de leer es maravilloso para el que le gusta y un martirio para el que le disgusta y además los que leen no son más listos y los que no leen más tontos. Al contrario, puede que los que no leen dediquen su tiempo a otras cosas que les pueden ser igual de útiles en el futuro.
El problema radica en que, tanto los que leen como los que no, no entienden las palabras que tienen delante (al menos es lo que sacamos en conclusión de ese informe Pizza o como se llame). Yo lo entiendo como que la información que debería llegar al cerebro para ser analizada y entendida o no llega o llega con defecto.
Puede que los chavales lean letras y ahí se acaba todo o que incluso hagan el esfuerzo por llegar a asimilar lo que están leyendo aunque no pasen de ahí (se supone que la información es asimilada y analizada por el cerebro para luego ser utilizada en caso de necesidad).
Quizá estemos retrocediendo en la escala evolutiva y nos estemos acercando nuevamente a nuestros queridos primos los monos. ¿Han visto ese reportaje en el que un chimpancé es capaz de saber dónde está cada número dentro de una secuencia en una pantalla sólo habiéndola visto durante un par de segundos? Ni los alumnos universitarios japoneses son capaces de semejante proeza. El chimpancé mira una pantalla con números distribuidos al azar en ella, al cabo de uno o dos segundos los números desaparecen y en su lugar aparecen unos cuadros en blanco; pues el simio es capaz de tocar en orden (del 1 al 10) y a una velocidad de vértigo, la pantalla recordando donde estaban los números.
Retiro lo dicho, no nos estamos acercando a los simios, más bien estamos evolucionando hacia una nueva era de esqueletos rodeados de chicha que se autodestruirán tarde o temprano.
Ya sin exagerar.
Lo de la lectura no es un tema baladí. Que alguien quiera o no leer antes de irse a la cama o que no esté interesado en ciertos temas y prefiera usar su tiempo haciendo otras cosas, es del todo respetable. Lo que no es de recibo es que no se pueda analizar la información que se recibe de una forma coherente y no se pueda, por tanto, sacar ninguna conclusión lógica.
Si leer supone pensar, los que funcionalmente no saben leer no saben pensar.
¡Qué miedo!
Otro problema que parecemos tener es que no sabemos la forma de inculcar el hábito de la lectura. De hecho, no creo que haya ninguna fórmula concreta para conseguir dicho hábito.
Hay gente que lee porque siempre ha estado rodeada de libros y lo encuentra tan natural como ir al cuarto de baño. Otros leen porque en un momento determinado de su vida cayó en sus manos algún libro que les hizo disfrutar horas y horas (como es mi caso). Para otros no fue más que un verano aburridísimo en el campo o una larga temporada en el hospital lo que les hizo introducirse en el mundillo de la lectura. Y otros, simplemente porque prefieren leer a mirar a los zapatos del que tienen delante mientras van en metro.
Por el momento, el sistema utilizado en las escuelas y en los institutos es el de obligar a leer un libro del que luego se hará el consiguiente examen. No sé si conectar libros con exámenes es una buena idea, sobre todo cuando los pobrecitos (los libros) tienen que competir con artefactos como la PlayStation o la Wii.
En mi infancia tuve una profesora (maravillosa ella) que no nos mandaba deberes para el fin de semana y se pasaba horas y horas gastando saliva leyendo libros mientras nosotras (yo también fui a un colegio religioso) medio dormíamos la siesta imaginando las aventuras de aquellos protagonistas de esos inmensos libros que nos leían. Ahí aprendí que el tamaño no importa (el de los libros) y que si la historia es buena, cuanto más larga mejor. Cuando el libro terminaba solíamos comentarlo, y no al buen tuntún sino siguiendo las pautas que la señorita se tenía muy bien preparadas, luego hacíamos algún mural o algún teatro o nuestro propio resumen o nuestro final alternativo y con ésas empezábamos un nuevo libro.
De este tiempo recuerdo “El príncipe y el mendigo”, “Momo”, “La historia interminable”, “El maravilloso viaje de Nils Holgersson”, “El principito”. Nótese que nuestros profesores no entendían de si el nivel era bueno o malo o si es una lectura para niños o no. Simplemente leían y nos hacían leer.
Eso es una de las cosas que echo de menos en las lecturas que mandan a los niños. Todas ellas, incluso para los más mayores, están llenas de dibujos para hacerlas más llevaderas y si hay que elegir algún gran libro, se prefieren versiones reducidas (sobre todo para la primaria). Craso error. Al final nadie lee la historia, sólo miran los dibujos y van al final directamente.
Otro dato a tener en cuenta es que la lectura requiere tiempo y ambientación, es decir que supone una actividad relajada (en el sentido de que no movemos demasiado el cuerpo) en la que hay que prestar atención a lo que se lee.
Parece que leer es algo imposible para los chavales ya que sufren, de una manera u otra, de hiperactividad y si no, se la inventan. He visto niños que son incapaces de estar sentados más de 20 minutos seguidos y que no prestan atención más de dos. ¿Cómo van a leer en el futuro “El mundo de sofía” (la edición de bolsillo que tengo es de 507 páginas)?El otro día leyendo sobre el tema, una adolescente escribía en un blog cosas horribles sobre “El mundo de Sofía” y era simplemente porque tenía que hacer un examen y, según ella, era un tocho y un coñazo.
Mal andamos, aunque no hay nada que no tenga solución si le dedicamos un poco de tiempo, cosa difícil en estos días de hiperactividad.

Los últimos cinco días los he pasado no demasiado bien. Me dolía la cabeza y no conseguía pegar ojo por las noches. Pero ayer por la tarde todo pasó.
Sin darme cuenta caí rendida en el sofá del salón y en la hora de siesta recuperé todas las energías perdidas durante los días anteriores.
Qué gran invento la siesta.
No compredo cómo hay gente que reniega de ella.
En muchos países es considerada una pérdida de tiempo y, por consiguiente, quien se echa la siesta es un vago asocial. Pues bien, ya he pillado a esas mismas personas echar una cabezadita en el sofá cuando creían que nadie les veía.
El mismo Churchill, en plena segunda Gerra Mundial dormía la siesta porque decía que le permitía trabajar a pleno rendimiento hasta las 2 ó 3 de la mañana cada día.
Vale que quizá yo me pase un poco con eso de dormir (cuando puedo soy capaz de dormir una siesta de “pijama y orinal” de dos horas y por la noche dormir de tirón 10 ó 12 horas sin despeinarme) pero es que no creo que sea normal que haya que acabar agotado y con estrés todos los días por negarse a cerrar los ojos durante 10 minutos.
Ni una cosa, ni la otra.
Sinceramente pienso que en todas partes la gente se echa la siesta si puede (en China creo que hay zonas habilitadas a tal efecto cerca del trabajo) aunque sólo nosotros le hemos puesto nombre.
Lo gracioso es ver roncar en frente de la tele a alguien que dice que la siesta es de vagos y cuando le despiertas te dice con voz de sorpresa: ¡no estoy dormido, sólo veo la tele!.
JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA.
Yo reivindico la siesta como una forma, tan buena como otra cualquiera, de pasar mi tiempo libre. No sé las veces que se me ha recriminado que estoy perdiendome la vida porque duermo mucho. Yo duermo, sí, pero otros mientras tanto ven la televisión o juegan a la PlayStation. No creo haberme perdido, hasta el momento, nada de lo que otros me acusan. Voy al cine como cualquiera, trabajo todas las horas que sean necesarias para subsistir, salgo con mis amigos de cañas, mi familia no me echa de menos en ninguna reunión y mi pareja parece que no tiene ninguna queja.
¿Entonces qué es lo que me estoy perdiendo? Disfruto cuando duermo y soy una persona feliz, ¿qué mas se puede pedir?
Parece ser que yo soy lo que otros consideran un mal ejemplo y sin embargo, no aparento sufrir más en la vida.
Es decir, las personas que me han escupido a la cara lo poco natural que es dormir la siesta ven, al cabo de un tiempo, que no soy diferente a ellos, que mi vida no se ve afectada por la siesta como ellos esperan.
Debe ser muy duro que durante toda la vida, tus mayores te enseñen que algo es muy malo y luego, por propia experiencia, veas que es mentira.
¡Ah! Otra cosa que me deja patidifusa.
Las personas en contra de la siesta siempre fueron de otros países (inglese, alemanes, suizos, rusos…) pero también me he encontrado con españoles que dicen que en España no se duerme la siesta, que es un mito como que todos los españoles baliamos flamento o toreamos los domingos por la tarde.
Siento discrepar pero NO ES ASÍ.
Puede que haya gente que no necesite dormir la siesta o que no se sienta a gusto durmiendo demasiado pero de ahí a que en España no se duerme la siesta, va un abismo.
No entiendo la vergüenza ajena que algunos sienten cuando otros duermen la siesta ¿porqué esa manía persecutoria?
La siesta no es solo una costumbre que nos ha hecho famosos, ni tampoco es un ejemplo de vaguería, es, por el contrario, una forma de lo más sana que tiene el cuerpo humano de desconectar unos minutos (normalmente después de comer) para luego seguir con el día.
Como diría mi abuelo : déjense de tonterías y, por favor, ¡déjenme dormir!

Soy una persona dividida.
Por un lado amo algo y por otro eso mismo no me gusta cuando pienso en ello de forma lógica.
En el fondo soy de lo más natural.
El otro día vinieron de visita unos amigos, ya pensionistas, a los que queremos mucho. Esta pareja tiene una perra pequeña que es como una versión reducida de Lasie. La perrita no puede ser más mona. Toda limpia y elegante fue el centro de atención durante toda la visita y, por supuesto, el objetivo de todos lo mimos.
Personalmente me encantan los perros y disfruto de su compañia pero… Digamos que me gustan durante un rato. Opino que son un cúmulo de responsabilidades que no me gustaría tener.
Cuando veo que perros de cosiderable tamaño viven en pisos donde no se les está permitido tener ninguna licencia y salen sólo a la calle en el horario que sus dueños tienen diseñado y que, en la mayoría de las ocasiones, es más bien para que no se hagan sus necesidades en el parquet, no puedo dejar de sentir mucha pena.
Creo que los perros, y en general los animales de compañía, forman parte de las familias pero dudo mucho que sepamos darles lo que realmente necesitan si vivimos en las grandes ciudades.
Por otro lado, está comprobado que los ancianos que tienen animales de compañía viven durante más tiempo y en mejores concidiones que los que no cuidan de uno. Y también está comprobado que estos mismos ancianos casi nunca recogen las defecaciones de sus animalitos cuando los sacan de paseo.
Se da el caso además, de que los que tienen perros o gatos no comprenden que para los demás quizá esos perros o gatos no son ni tan maravillosos ni tan monos. ¿Cuántas veces han estado en una reunión en la que aparece el perro de Manolito y empieza a molestar a los presentes y dichos presentes con una sonrisa forzada tiene que decir lo de: “mira que simpático”?
Normalmente los dueños de perros encuentran normal llevar a sus animales a los restaurantes, museos, hoteles, etc, sin pensar que su perro es eso, SU perro y no el perro de los que les rodean.
En fin, creo que jamás tendré un perro pero estoy segura de que el día que lo tenga (si alguien me lo regala) me convertiré en otra fundamentalista. Lo que espero es que para entonces haya ganado tanto dinero que pueda vivir en una casa rodeada de jardines donde nadie se preocupe de las cacas que produzca el susodicho animal.

¿Se han percatado de que si bien el que escribe un diario no tiene porqué ser un personaje “importante”, el que es un personaje importante siempre escribe un diario?
Eso me deja un poco “down” porque yo no escribo ningún diario.
Recuerdo que cuando era pequeña, en los cumpleaños siempre me regalaban pequeños cuadernos en blanco con solapas muy cursis, un candado, una llave y un gran título en la solapa que decía MI DIARIO.
Juro que lo intenté. Durante días hice el esfuerzo de ir escribiendo lo que me había sucedido en el día y después de un par de semanas abandoné, no sin cierta preocupación, el gran proyecto de escribir el mejor diario del mundo.
Digo que me preocupé porque por aquel entonces TODAS mis amigas escribían un diario al que le dedicaban horas. Escribían, dibujaban y lo guardaban en lugares insospechados para que los hermanos mayores no espiaran su intimidad.
¿Qué escribían? Sinceramente no lo sé. Nuestro día a día era tan previsible que, a excepción de algún chico, no podía haber nada realmente interesante que contar.
Para mí, la tarea de escribir en el diario se asemejaba mucho a la de confesarme. Me explico.
Una vez por semana y en mi caso dos porque iba a un colegio católico y además era miembro activo de mi parroquia, teníamos que confesarnos. Cada miércoles contábamos al cura nuestros más retorcidos pensamientos y nuestros reprobables actos. Lo que a nadie parecía habérsele pasado por la imaginación es que niñas de unos diez años no tenían ningún pecado que contar. De hecho, lo que hacíamos era revisar los pecados que nos habían contando en las clases de religión y los soltábamos de carrerilla para evitar mayores preguntas.
Una vez fui sincera y le dije al sacerdote que no tenía ningún pecado que contar. Al buen hombre le pareció muy gracioso y como tenía a toda la clase haciendo cola para confesar lo único que me mandó fue asegurarme que para la siguiente vez tuviera mis pecados bien aprendidos y fuera más sincera.
Ya ven, tanto en el diario como en la confesión hay que contar algo aunque sea mentira.
Muchas veces he discutido de este tema con otras personas que sí escriben en diarios más o menos frecuentemente. Siempre llegamos al mismo punto en el que me dicen que un diario es más que escribir lo que te pasa o lo que haces durante el día. En un diario escribes tus inquietudes, proyectos y reflexiones profundas que te rondan por dentro y que normalmente no puedes o no quieres compartir con nadie más.
He aquí la cuestión.
Según la Real Academia de la Lengua un diario es, textualmente, “relación histórica de lo que ha ido sucediendo por días, o día por día”. Así que, sintiéndolo mucho, no cuela eso de que es un compendio de inquietudes y reflexiones y bla, bla, bla.
No tengo nada en contra de escribir un diario, al contrario, me da mucha envidia que la gente abra su corazón para escribir en un papel cosas que le salen de lo más profundo, lo que creo es que eso no es un diario. Es otra cosa.
Quizá deberíamos llamarlo reflexionario o algo así. No, mejor aún: elucubracionario.

Siempre me ocurre lo mismo cuando escucho esta canción, miro al infinito, me quedo como en suspenso…
Profunda, sincera, preciosa.

Decir “espera” es un crimen
Decir “mañana” es igual que matar
Ayer de nada nos sirve
Las cicatrices no ayudan a andar.

Sólo morir permanece
como la más inmutable razón.
Vivir es un accidente,
un ejercicio de gozo y dolor.

Quien pone reglas al juego
se engaña si dice que es jugador,
lo que le mueve es el miedo
de que se sepa que nunca jugó.

La ciencia es una estrategia,
es una forma de atar la verdad
Es algo más que materia
pues el misterio se oculta detrás.

Que no!
Que no!
Que el pensamiento no puede tomar asiento.
Que el pensamiento es estar siempre de paso.
De paso
De paso…

Hay demasiados profetas,
profesionales de la libertad
que hacen del aire bandera,
pretexto inútil para respirar

En una noche infinita
que va meciendo este gran ataúd,
donde olvidamos que el día
sólo es un punto, un punto de luz

Que no!
Que no!
Que el pensamiento no puede tomar asiento.
Que el pensamiento es estar siempre de paso.
De paso
De paso
De paso

De paso…

Luis Eduardo Aute.

Con la llegada de la Democracia en España llegó también la Descentralización. Escribo con mayúsculas Descentralización porque con los años se ha convertido en más que una palabra. Se ha convertido, en mi opinión, en un problema y en un tabú por “atentar” contra todas las teorías maravillosas que rigen nuestros destinos desde finales de los años 70.
La descentralización es en teoría el mejor sistema para organizar los estados ya que se basa en la idea de que cuanto más cercano se esté al ciudadano mejor serán las decisiones que se tomen en relación con él. Por ejemplo, si una persona o un grupo de personas sufren una injusticia es mucho más fácil que una institución en la misma ciudad pueda saber de dicha injusticia a que se pueda saber en un ministerio de la capital. Además, en un estado centralizado la cantidad de representantes políticos es mucho menor por lo que es más difícil que los deseos de los ciudadanos estén totalmente representados.
Pues bien, esta interesante teoría empieza a tambalearse, cuando tras décadas de descentralización en toda Europa, los problemas de los ciudadanos siguen siendo los mismos pero con otros colores.
En estos momentos contamos, en el caso español, con cientos de ayuntamientos con total poder de decisión en lo que a su territorio se refiere, por supuesto, que dependen de unas provincias, que por supuesto, deciden sobre lo que a sus territorios atañe, que están dentro de unas comunidades, que por supuesto, tienen el poder de decidir lo que en su zona sucede, que dependen del Estado Español, que cuenta con representantes políticos que hacen que todo funcione.
¿Alguien entiende este lío?
Cuando se descentralizaron parte de los impuestos y la capacidad de decisión del gobierno central a los gobiernos autonómicos, las autonomías comenzaron su andadura con deuda cero, es decir, que el estado central seguía asumiendo la deuda adquirida hasta entonces haciendo que todas las autonomías empezaran si mácula.
No creo tener que contar la enorme deuda que TODAS las autonomías tienen hasta el momento.
Uno de los puntos que hace que la descentralización no funcione o, al menos, no funcione como se debería esperar es que empieza a haber demasiados burócratas que no solucionan nada.
No creo que deba desaparecer la burocracia ya que es la única que hace que, a pesar de los cambios políticos, las instituciones no entren en un caos, lo que creo es que está mal repartida, como si de una ley de Murphy se tratara, encima de que hay pocos donde realmente es necesario, los que hay son del todo improductivos.
No es la primera vez que oigo que los burócratas son una de las lacras de los estados modernos y empiezo a pensar que es cierto.
No conozco a nadie que trabaje por placer pero es que los que con menos placer trabaja son los burócratas. Para no sentirme mal con estos pensamientos he preguntado a los trabajadores del estado que conozco y ellos mismos tienen que reconocer que el ambiente laboral de dejadez en el que trabajan no ayuda a que el trabajo que tienen que realizar salga adelante.
¿Cuántas veces me he encontrado con un funcionario en ventanilla que me haya solucionado un problema o que, al menos, me haya tratado con respeto? Las menos.
Hay ciertos puestos de trabajo que, aunque no tendrían porqué estar ocupados por funcionarios, considero que están totalmente olvidados de la mano de Dios. Es el caso de la Enseñanza. Cada vez hay menos profesores, cada vez hay menos material, cada vez hay menos motivación y cada vez hay más alumnos tontos (tonto es el que hace tonterías) llenando las aulas para conseguir que cada vez más profesores pidan la baja por depresión.
Aquí es en donde baso yo mi afirmación de que donde se necesitan más funcionarios, cada vez hay menos y los que hay, cada vez están peor preparados.
Los temas que deberían ser más globales y que lo son, como la enseñanza en este caso, están organizados por estructuras totalmente descentralizadas que en algunos casos llegan a provocar situaciones de lo más absurdo. Como es el caso, y esto es verdad, de que en una pequeña ciudad cambien secretarias de un colegio a otro sin, ni siquiera avisar a los directores de los colegios correspondientes. ¿Por qué? Porque en gobiernos tan centralizados, tienen poder personas como el charcutero de la esquina con delirios de grandeza o el dueño del concesionario de coches que, de forma impune, se asegura que los otros concesionarios no crezcan demasiado.
Países de los que hemos “copiado” nuestra política empiezan ahora a cambiar de opinión y se preguntan si no es necesario centralizar un poco más para que los problemas sean solucionados sin que cada nivel del sistema ponga trabas, siempre dentro de unas garantías.
¿Quién le dice ahora al subsecretario de no se qué en medio de nadie sabe dónde que su puesto laboral desaparece y que tendrán que reciclarle para que haga alguna otra cosa para la que no está preparado o que ya no necesitamos tanto representante político con sueldos pactados por mayoría absoluta que nunca aparecen en las sesiones parlamentarias o de cualquier asamblea regional?
En el fondo es un problema sin solución, y no porque no la tenga, sino porque nadie se plantea el problema con rigor. Hay tantos intereses creados en mantener las instituciones tal y como están que cualquier partido político estaría escribiendo su suicidio si intentara deshacer lo hecho.
Como dice mi madre: ¡Anda que no hay gente chupando del bote!
En general, el ser funcionario supone unas condiciones laborales mejores que las que el sector privado ofrece en general. Estoy totalmente de acuerdo, que el Estado es el primero que tiene la obligación de proveer de unas condiciones dignas laborales pero también debe exigir un trabajo bien hecho por parte del que trabaja para él. Seguro que así está estipulado en los contratos de estos funcionarios aunque dudo mucho que se cumpla.
Hay una teoría económica de los años 50 llamada “la teoría de la burocracia como Leviatan, el monstruo devorador”; crece y crece y crece y no hay manera de pararlo.
En ese punto estamos, la pregunta es: si nuestros representantes políticos (burócratas también) quieren reducir los gastos reduciendo la burocracia, entre otras cosas, ¿estamos seguros de que lo van a hacer con rigor y buen hacer?
Mi madre tiene la respuesta: NO

Acabo de percatarme de algo.
En los últimos días se ha celebrado en Sevilla un congreso de bloggers que parece haber sido todo un éxito. En él se han discutido las posibilidades de esta nueva forma de comunicar, cómo hacer más apetecibles los blog para los usuarios y cuáles son las claves para que gustes en internet.
Yo, por supuesto, ni sabía que tenía lugar aunque la verdad que parece haber sido todo un éxito. Además estoy encantada con que exista la posibilidad de dar a cualquiera la oportunidad de expresarse libremente, al fin y al cabo internet es todavía, para lo bueno y lo malo, el último reducto de libertad que nos queda.
Lo que de repente me ha venido a la mente es: ¿no existen foros o comunidades o lo que sea donde cualquiera puede poner sus opiniones y otros usuarios contestan o replican?
A lo mejor se resienten con este boom de blogs saliendo de debajo de las piedras. Ya no tienes que inscribirte en ningún sitio para expresar tu opinión y si alguien tiene que llevarse el dinero por tus opiniones es lógico que seas tú mismo. Quizá parte de los que antes escribían en estas comunidades ahora lo hacen en sus propios blogs y pueden escribir lo que les venga en gana porque nadie les obliga a seguir ninguna regla. Lo mismo estamos haciendo fosfatina a un montón de empresas con esto de contar al mundo nuestras chorradas personales.
También es verdad que en estos forums la información está concentrada y no tienes que dedicar horas a saber lo que otros opinan sobre un producto, una película o la última marca de pasta italiana en el mercado.
Todo esto me recuerda esa maravillosa viñeta de Mafalda en la que Manolito empieza a pensar en lo que quiere y él quiere más dinero, y más, y más y más Y MÁS.
Ahora estamos en plena expansión de los blogs y cada vez hay más y más; seguro que en algún momento todo peta y nos quedamos sin blogs, internet o lo que haya.
Por ahora, lo único que puedo hacer es escribir y escribir, cuidando mi ortografía y siendo lo más genuina posible para que me quieran en google y mi amigo esté contento porque sigo sus consejos al pie de la letra.

Gracias a una conversación de lo más interesante en la que participé el otro día, me di cuenta de que estamos rodeados de psicópatas en potencia.
Me arrepiento de lo de psicópatas aunque sí que mostraban potencial.
Cuando iba al instituto aprendí, en la clase de filosofía, que la Verdad es un concepto absoluto y que nosotros, como seres relativos, no podemos alcanzarla aunque sí tratar de acercarnos a ella.
Cuando veo cómo la gente se tira de los pelos o insulta a otra simplemente por lo que otros terceros hacen, me dan ganas de reír.
O quizá llorar.
¿Será que no sabemos discutir sin llegar a lo personal?
Lo que me asusta es que se pueden originar verdaderas batallas campales por cosas tan nimias y absurdas como “qué familia es la más normal”o “quién tiene el mejor sistema de calefacción”. Yo no sabía que estas cosas sean tan fundamentales para la población o que provocaran tremendas reacciones pero así es.
Estas formas de actuar tan radicales no debe ser monopolio de ninguna edad o educación ya que la conversación a la que me refiero fue perpetrada por licenciados universitarios, trabajadores liberales y estudiantes de filosofía (ojo al dato). Eso sí, todo el mundo se trataba de usted.
Es el estrés, me dije, aunque no estoy segura del todo.
En aquella famosa conversación pude aportar también mi granito de arena espetando a uno de los contertulios lo rancio que era y lo estúpido de sus comentarios. Me arrepiento de la salida aunque me quedé bien a gusto.
Era el estrés, seguro.
Tendrían que haber visto cómo alguna fémina se levantaban de la mesa con aire de ofendida después de sentirse acorralada por algún conocido que había sacado trapos sucios personales para no sentirse acorralado por la susodicha fémina.
Ni en Salsa Rosa.
La conversación se produjo en un país considerado uno de los más civilizados del mundo asi que comprenderán que no parara de buscar la cámara oculta.

Recuerdo que cuando vi por primera vez La Guerra de las Galaxias soñé durante semanas cómo sería mi vida rodeada de Jedis y armas láser y camaradas arriesgando la vida y… Con Startrek también tuve esa sensación aunque no tan intensa porque ya estaba acostumbradísima a los viajes espaciales aunque tengo que reconocer, que todavía alucino con la posibilidad de teletransportarme a cualquier parte de la galaxia.
Cuando uno piensa en cómo ha avanzado la tecnología en poco más de un siglo… Normal que nuestros abuelos se sientan como niños otra vez cuando les pones delante de una pantalla y empiezan a usar el ratón.
Para mí, hoy por hoy, la cosa no es tan de color de rosa porque hay que reconocer, que los ordenadores y todo lo que los rodea son literalmente UN GRANO EN EL CULO.
Cada día no sé cuanto tiempo dedico a arreglar algo o a llamar a algún colega que entienda de estas cosas para que me recupere información que está en no sé que limbo o yo que sé.
El caso es que cada día me siento delante de mi ordenador llena de esperanzas y olvidando, a propósito, los sinsabores que estas máquinas me han hecho pasar y todos los días termino acordándome de la madre de un tal Bill.
¿Por qué las cosas no funcionan como en las series?
Para empezar con este blog, por ejemplo, no sé la de horas que he dedicado simplemente a tener un dominio y ¡a pagarlo! Como lo oyen, nunca pensé que se pudieran poner tantas pegas a la hora de pagar.
Uno entra en estas páginas donde toda la pantalla está llena de colorines y publicidad pero no hay forma de averiguar dónde está la información realmente importante.
Por un lado creo que la tecnología se ha difundido alrededor del globo, eso sí, pero por otro, no tanto. Sólo unos pocos tienen el privilegio de entender lo que pasa en la red o qué tiene un ordenador cuando se para sin motivo aparente.
Habrá que confiar en estos nuevos gurús aunque gracias a los espíritus casi todo el mundo conoce a un freaky de los ordenadores que soluciona por unas cañas los problemas de todo el mundo.
Curiosamente, estos chicos eran en mi tiempo unos asociales que nadie quería tener cerca y que ahora todo el mundo se rifa porque te sacan de apuros que harían encogerse las tripas del más pintado de los Jedis.
Habrá que hacer una serie con ellos como protagonistas porque son mis héroes.

Ayer se me acusó de escribir por escribir, sin ninguna base ni fundamento y dándome aires de intelectual.
Puedes ser.
De hecho creo que es así y la verdad es que me encanta. Puede ser que no esté escribiendo ninguna novela o que, para algunos, esto de escribir en internet no vaya a ninguna parte, ¿y qué?.
Si todo lo que hacemos lo pasamos por una censura social, entonces nada pasaría porque siempre hay alguien que critica o que piensa que no hacemos las cosas como debería ser.
Lo que verdaderamente me gusta de escribir para nadie y para todo el mundo es que lo hago sin cortapisas, sin buscar que nadie me de la razón y además supone una terapia maravillosa en contra del aburrimiento y de esas ideas extrañas que apararecen cuando escuchamos demasiado lo que otros piensan, olvidándonos nosotros mismos de pensar.
Desde aquí animo a cualquiera a hacer un esfuerzo y a replantearse todo aquello que hasta ahora no adimitía duda: política, historia, normas sociales, moralidad, etc. Puede que veamos que hay cosas que, por mucho que nos duela , no son exáctamente como nosotros pensamos. Puede que al ver que hay cosas que no son blancas o negras nos den algo de perspectiva y nos permitan ser más respetuosos con las realidades que nos rodean. Al menos, aunque tengamos nuestras propias opiniones también podemos admitir las opiniones de otros, que en principio, son igual de respetables.
En fin, como las personas que critican constantemente se autoproclaman como pare selecta de la sociedad no hay manera de que puedan ver la viga que tienen en el propio ojo y den una tremenda importancia al polvillo que ven en los ojos ajenos.
A pesar de todo, creo que es bueno que siempre haya mentes recalcitrantes ávidas de cualquier cosa que exprimir para pasar mejor su tiempo libre porque así, gentucilla como yo, tiene la excusa de poder darles en las narices com más textos en internet de los que seguir criticando.
Un amigo de la infancia, ante una crítica hiriente por parte de una maruja, preguntó: ¿no será que tiene usted pelusa debajo de la cama?
Desde entonces uso esa frase cuando se me “insulta” por ser joven, o por viajar, o por no tener una hipoteca, o por no tener hijos, o por no ir a ninguna oficina a trabajar, o por no beber whisky, o por reir sonoramente, o por no tener el carnet de conducir, o por… El caso es que uso esa frase continuamente, o al menos la pienso porque a la hora de la verdad soy una gallina que no manda a freír espárragos a los que siempre son perfectos y aplastan verbalmente a los que ellos consideran inferiores. Si tratáramos a los susodichos con la misma verborrea, probablemente se lo pensarían dos veces antes de volver por el mismo camino.
No sé.
Creo que hoy me he levantado con el pié izquierdo.

Entre todas las cosas que una aprende a hacer en la vida hay algunas que se tienen por inmutables. Me refiero a cosas como pasar el aspirador, aliñar la ensalada, colocar los libros en la estantería, hacer la cama, etc. En el momento que aprendes ya no hay manera de cambiar pero siempre se pueden hacer esfuerzos ante ciertas situaciones.
En unos de esos veranos en el pueblo durante mi infancia, mi tía abuela me enseñó a hacer la cama. Las sábanas las teníamos que doblar de una forma determinada, todo tenía que quedar perfectamente estirado, las almohadas bien mullidas y todas esas cosas.
Después de aquel verano con mis tíos volví a mi casa con un montón de nuevas cosas que enseñar, toda orgullosa, a mi madre y una de ellas fue, por supuesto, mis nuevas habilidades en cuanto a camas se refería. Mostré a mi madre lo bien que sabía y no llevaba ni dos minutos colocando las sábanas cuando oí la típica frase:
-¿Y quién te ha enseñado a hacer la cama así?
-Pues la tía; contesté yo
-¡Pues así no se hace!
-¡Pues la tía me ha dicho que se hace así!
-¡Tu tía chochea!
Con esas tuve que aprender de nuevo a hacer la cama COMO DIOS MANDA y olvidarme de las enseñanzas de mi tía que como había estado trabajando en América seguro que tenía ya malos hábitos adquiridos imposibles de erradicar.
Muuuchos años después tuve la gran fortuna de poder vivir una temporada en Inglaterra trabajando, eso sí, por cuatro duros limpiando horas y horas en un B&B, cocinando y , por supuesto, preparando las habitaciones para los huéspedes.
Todo iba de maravilla y como se trataba de ser limpia y hacendosa mis jefes estaban la mar de contentos conmigo hasta que un día llegó la bronca
-¡Así no puedes hacer la cama! ¿No te das cuenta que es imposible dormir en una cama así? Bla, bla, bla, bla,
-¡Pero si la he hecho así toda la vida!
-Pues tendrás que aprender a hacerla COMO DIOS MANDA.
Ni corto ni perezoso, mi jefe me enseñó con toda la panciencia del mundo cómo tenía que doblar, colocar y mullir para que la cama estuviera preparada civilizadamente.
Meses estuve haciendo las camas tal y como me enseñaron en aquel lugar así que cuando volví a España tenía un batiburrillo… pero decidí, para evitar más sermones, hacer la cama como mi madre me había enseñado.
Pasan los meses y unos colegas vamos de visita a Suecia para reencontrarnos con unos amigos que llevan años invitándonos. Pues bien, nada más llegar se nos asignó nuestras habitaciones, pasamos una noche estupenda, dormimos a pierna suelta y a la mañana siguiente decidimos hacer una pequeña excursión por los alrededores. A la hora de irnos oigo a mi amiga sueca preguntar:
-¿No haces la cama antes de irnos?
-La he hecho; respondo
-Anda, ven que en un minuto te enseño a hacerla COMO DIOS MANDA.

Después de dar la plasta durante semanas, ahora que tengo por fin un blog a mi disposición no se me ocurre nada que contar.
De hecho, yo no soy la que ha encontrado esta estupendísima frase sobre el banano primitivo. El encargado de diseñar este blog ha sido el que ha decidido, porque sí, poner esta frase, que todo sea dicho, es genial. Esta frase expresa un poco lo que quiero hacer con este blog. Por un lado no pretendo sentar cátedra, ni mucho menos, pero quiero hablar de cosas que me pasan por la cabeza y que creo que son geniales pero que normalmente no hay público que las escuche. Como digo hablaré de cosas que son interesantes para mí o simplemente pensamientos que se me cruzan y que provocan otros pensamientos que me llevan a otros pensamientos hasta que me surge otra cosa que hacer y paro de pensar en ello hasta que empiezo a pensar en otra cosa.
Esa es una de las características que me definen: no puedo parar de pensar.
Pienso continuamente y no sé si es algo puramente femenino o es que tengo un puntito de sádica y me gusta elucubrar sólo por el placer de elucubrar. No crean por un momento que esta característica mía es signo de inteligencia por que la mayoría de las veces pienso sólo en absurdeces que no van a ningún lado pero que me hacen más ameno el tiempo.
Quizá por ello me pone muy nerviosa escuchar la radio. Al cabo de un rato no aguanto a los que hablan porque de alguna manera siento que están pensando por mí y no lo puedo soportar.
Mi madre por ejemplo está literalmente enganchada a la radio y la escucha desde el amanecer hasta la noche sin darse cuenta que tiene colgando de la oreja ese insufrible pinganillo, incluso a la hora de comer cuando intentas tener una conversación amena. De repente hay que hablar de lo que unos tertulianos comentan en no sé que emisora y al final somos incapaces de sacar temas más nuestros que hacen de las comidas en familia toda una expericencia.
(De las comidas en familia hablaré en otra ocasión).
Pues bien, como ven cambio de tema sin sentido aparente pero es que es así como también pienso asi que, de qué preocuparse.